— Ты мог бы просто постучаться, — голос отца звучал ровно, но в нем все равно чувствовалось волнение.
— Мог бы, — кивнул я. — Но так интереснее.
— Рад, что ты жив, — вздохнул отец, опуская меч. — Мне позавчера пришло письмо. Хорошо, что не поверил. Правда, выглядишь не очень. Что с тобой произошло?
— Долгая история, — отмахнулся я. — Сначала я бы предпочел помыться, поесть и встретиться со врачом. Если ты не против. Спасибо. Но о том, что я вернулся, говори только самым проверенным.
— Конечно, — кивнул отец, нажимая кнопку вызова своего личного секретаря.
Спустя три часа мы сидели друг напротив друга в его кабинете. Он с бокалом чего-то крепкого, явно настроенный на сложный диалог.
Я, в новой одежде и новом кресле, с рукой в чистом свежем гипсе и с пахнущей травами повязкой на груди. На найденные у Геуна деньги я сумел организовать себе анонимный прием у ветеринара в ближайшем городке, кое-какое тряпье и билет до столицы.
Но это, разумеется, не могло даже близко сравниться с тем, что можно было получить в особняке иф Регул.
Я рассказал все, что со мной произошло и все, что мне удалось узнать от Геуна, как говорится, мир его праху.
— Зря убил, — покачал головой отец на описании этого момента. — Из него еще можно было выудить столько полезного.
— Тащить его с собой до Поляриса по тихому было бы слишком, — вздохнул я. — А раскрывать себя я пока не хочу.
— И тут мы, наконец, подошли к главному, — хмыкнул отец. — Почему не хочешь?
— За то, что со мной произошло, должен ответить не один только Геун, — зло проговорил я.
Колокольчик над дверью книжной лавки в спальном районе звякнул слишком громко для такого тихого места. Я задержался на пороге, давая глазам привыкнуть к полумраку книжной лавки и, переступив порог собственными ногами, шагнул внутрь.
Запах старых переплетов, воска и чего-то металлического ударил в ноздри. Не книжный запах. Химический.
— Добрый день, — пробормотал я, делая вид, что изучаю ближайшую полку.
Я медленно двинулся вдоль стеллажей, притворяясь, что читаю названия. «История северных войн», «Трактат о льдах», «Мифы древних царств». Продавец за конторкой наблюдал за мной, не скрывая интереса. Шрам через левую бровь, как и говорил Геун.
— Могу я вам помочь? — спросил он наконец.
Я сделал еще три шага.
— Ищу первое издание «Скрижалей Льда».
Тишина повисла на долю секунды дольше, чем нужно. Его глаза сузились, изучая мое лицо.
— Редкий экземпляр, — наконец сказал он, вытирая руки о фартук. — Последний раз видел его… лет двадцать назад.
Пароль подтвержден. Но что-то было не так.