Голос у него был низкий, с легкой хрипотцой. И очень уверенный. Слишком уверенный для человека, который только что отвалил сто штук за «посмотреть».
Он встал.
Мама дорогая, он высокий. Я, даже на своих пятнадцатисантиметровых каблуках, едва доставала ему до подбородка. Темные волосы, жесткие черты лица, волевой подбородок. Красивый. В такой холодной, опасной манере, от которой хочется бежать и одновременно подойти поближе.
— У вас двадцать минут, — сказала я, подходя к пилону в центре комнаты. — Музыка, танец, и я ухожу. Руками не трогать.
Потянулась к кнопке, чтобы включить музыку, но его голос остановил меня:
— Оставь музыку. Танцевать не нужно.
Я замерла, так и не коснувшись панели. Медленно повернулась к нему.
— Простите?
— Я сказал, танцевать не нужно, — повторил он, делая шаг ко мне. — Я заплатил не за стриптиз.
Внутри все похолодело. В голове сразу всплыли самые жуткие истории, которые рассказывали девочки в раздевалке. Маньяки. Извращенцы. Те, кому мало просто посмотреть.
— Послушайте, — я отступила на шаг назад, упираясь спиной в холодный металл шеста. — Если вы думаете, что за эти деньги купили что-то большее, чем танец, то вы ошиблись дверью. Я не оказываю интим-услуг. И если вы попробуете…
Он усмехнулся. Коротко, без веселья.
— Расслабься, Индиго. Или как там тебя зовут на самом деле? Мне не нужен секс. И твое тело мне тоже не нужно. По крайней мере, не в том смысле, о котором ты подумала.
— А в каком? — я сузила глаза, пытаясь понять, что за игру он ведет. — Вам нужна моя почка?
Он снова усмехнулся, на этот раз чуть теплее.
— Мне нужна жена.
В комнате повисла тишина. Такая плотная, что ее можно было резать ножом.
Я моргнула. Потом еще раз.
— Кто?
— Жена, — повторил он так буднично, словно просил передать соль за обедом. — Фиктивная. На год.
Я истерически хохотнула. Нервы сдали окончательно.
— Ага. Поняла. Скрытая камера, да? — я начала оглядываться по сторонам, ища объектив. — Где они? Это пранк? «Сними стриптизершу»? Ребят, выходите, шутка удалась.
— Нет никаких камер, — он подошел ближе, вторгаясь в мое личное пространство. От него пахло дорогим парфюмом, табаком и виски. — Я абсолютно серьезен.
— Вы псих, — констатировала я, отлепляясь от шеста. — Забирайте свои деньги, я ухожу.
Я двинулась к двери, но он преградил мне путь. Не агрессивно, просто встал так, что пройти было невозможно.
— Пять миллионов.
Я замерла, взявшись за ручку двери.
— Что?
— Пять миллионов рублей. Это твой гонорар за год. Плюс полное содержание: жилье, одежда, еда, машина с водителем, все что захочешь.