Да. У нее были зубы. Харизма. За этой маской и дурацким париком скрывалась не просто стриптизерша, а язва с характером. Умная, дерзкая, умеющая держать дистанцию.
Я смотрел, как она двигается, и в моей голове, привыкшей просчитывать алгоритмы и бизнес-стратегии, вдруг с пугающей ясностью сложился пазл.
Мне нужна жена. Срочно. Чтобы утереть нос отцу, чтобы сместить Карима, чтобы выполнить условия проклятого завещания.
Но мне не нужна настоящая жена. Мне не нужны эти сопли, чувства, истерики и риск очередного предательства. Мне не нужна еще одна Регина, которая вонзит нож в спину при первой возможности.
Мне нужна актриса.
Кто-то, кто умеет носить маски. Кто-то, кто за деньги сыграет любую роль — хоть скромную девственницу, хоть светскую львицу, хоть любящую супругу.
Эта девочка на сцене умеет держать лицо. У нее есть внешность, есть характер, и, судя по тому, что она крутится на шесте перед кучей пьяных мужиков, ей отчаянно, жизненно необходимы деньги.
Это не романтика. Это идеальная сделка. Взаимовыгодный обмен ресурсами.
Она закончила выступление, соскользнув вниз. Никаких поклонов. Она прошлась по сцене, собирая купюры с выражением легкой брезгливости на лице, словно поднимала грязные фантики, а не деньги.
— Куда ты? — удивился Ильдар, увидев, что я достаю бумажник.
— Инвестировать в будущее компании, — вытащил черную карту и бросил ее на стол, привлекая внимание официанта. — Позови администратора. Я покупаю этой девочке приват. Прямо сейчас.
Ильдар поперхнулся коктейлем:
— Дамир, ты же сказал, что это трата времени?
— Я передумал.
— Брат она конечно горячая, но ты обычно…
Я встал, поправляя пиджак и застегивая пуговицу. Мой взгляд был прикован к кулисам, где только что скрылась черное каре.
— Хочу на ней жениться.
Ильдар медленно опустил стакан на стол. Лед звякнул, нарушив повисшую между нами паузу, которая казалась громче клубных битов. Он посмотрел на меня так, словно у меня внезапно выросла вторая голова.
— Ты пьян? — наконец выдавил он, вглядываясь в мои зрачки. — Скажи мне, что ты пьян, Дамир. Или что это такая хреновая шутка.
— Я абсолютно трезв, — спокойно ответил я, проверяя время на часах. — И я не шучу.
— Брат, ты сейчас серьезно говоришь, что хочешь притащить в дом Тагировых… — он понизил голос и опасливо оглянулся, — стриптизершу? Твой отец тебя не просто убьет, он тебя сначала расчленит, а потом лишит наследства еще раз, посмертно. А мама? У нее давление скакнет до стратосферы!
— Отлично, — кивнул я. — Инфаркт отца — это, конечно, бонус, но цель не в этом.