– Сделаю это позже. А пока… Скажи, вы с Германом общаетесь? – поворачиваюсь к нему, смотря прямо, пытливо.
Соболев скрещивает руки на груди, хмурится, ощущение такое, что он пытается вспомнить что-то или же кого-то. Даже отвечает не сразу, обдумывает. Что-то не так. Мой вопрос его вводит в ступор? Ничего не понимаю.
– Ты серьезно думаешь, что я стал бы общаться с этим ол… – он откашливается, видимо хотел выругаться. – Твоим женихом или кто он там уже? Муж? Отец десятерых детей? Хотя… – Руслан вдруг берет меня за руку, но я тут же одергиваю ее, пораженная его наглостью.
– Что ты делаешь?
– Кольца нет, – констатирует факт он. – Развелись? Или он сбежал от тебя?
Молчу. Отворачиваюсь. Поджимаю губы. Не хочу говорить про наш разрыв. Именно с Русланом не хочу. У него ведь наверняка прекрасная жизнь. С Евой? Нет? Да с кем угодно. Не хочу на фоне успешного мужчины казаться неудачницей.
– Эй, Лисица, – несколько букв оглушают мой слух. Никто и никогда больше не называл меня так. Не говорил с такой интонацией. Что одежда кажется тесной, что воздуха не хватает, и в груди, будто звезды зажигаются. Слишком яркие. Слишком далекие. Пока еще тусклые… С прожженными углами, от разбитой любви. Что он творит со мной…
– А знаешь, я устала и хочу домой. И твои разговоры меня не интересуют! – поднимаюсь резко, желая скорее уйти прочь. Все должно было давно забыться. Не живут чувства столько лет. Не может человек хранить в себе этот очаг так долго. Но у меня видимо сбой системы, потому что вот тут – в груди безумно екает. От боли. От разочарования. От тоски, которая сковала не хуже цепей.
Руслан хватает меня за руку, и я замираю, правда, не поворачиваюсь к нему.
– Он тебя обидел? – так трепетно, так нежно и заботливо. Так по-родному звучит его фраза. У меня начинают дрожать губы, и как хорошо, что мы друг друга с Соболевым не видим. Ведь по щеке предательски скатывается слеза.
В те дни, что я валялась в больнице семь лет назад, мечтала услышать именно его голос. Почувствовать прикосновение именно его рук. Как он переплетает наши пальцы и обещает, что все будет хорошо. Я ждала его. Наивно. По-детски. Выглядывала в окно. Я готова была простить все на свете. Ведь каждый может оступиться.
Но он не пришел. А теперь… теперь-то зачем все это?
И только я собираюсь ответить, как Руслан снова задает мне очередной вопрос.
– Ладно, давай пойдем другим путем. Кристина, где ты пропадала эти семь лет?
Глава 13
Каждый новый вдох кажется глубже предыдущего. Он отдает болезненной спазмой, и застревает комом в горле. Смахнув быстро слезу, я нахожу в себе силы повернуться и взглянуть на Руслана. Он молчит. И я тоже. Эти несколько секунд, словно вечность, что повисла пропастью над нами.