— Мы где? — потираю голову, одупляясь.
— В Караганде! Как это где, девушка? В Москве! Вы ж сами просили сюда везти, — отвечает недовольный таксист, и до меня, наконец, доходит.
Вбиваю в навигаторе ближайший отель и прошу довезти туда.
— Десять тысяч, — объявляет таксист, а у меня глаза на лоб лезут.
— Сколько? Вы что, на золотых колесах меня сюда везли?
— Платить будете? — грубо рявкает мужик, отчего хочется слиться с воздухом и раствориться.
— Держите, — отдаю две сложенные пятитысячные купюры, на которые неделю работала, а потом выхожу из машины.
Смотрю на отель и уже заранее боюсь туда заходить: кричащие вывески и визуальное превосходство заведомо предупреждают оборванок обозначить для себя границу и не соваться в сие элиту.
Но у меня-то выбора нет…
Не на лавке же под дождем ночевать?
Захожу внутрь и подхожу к ресепшену. Девушка оглядывает меня скептическим взглядом, но все равно улыбается. Я улыбаюсь в ответ вплоть до той самой секунды, когда не слышу, что сутки в этом отеле стоят семь тысяч рублей.
Сглатываю образовавшийся комок и нервно вытираю вспотевшие ладошки. Никогда ещё я не боялась остаться на улице одна без еды, воды и крова.
Если я сейчас отдам эти деньги, то завтра мне нечего будет есть.
Нервно разворачиваюсь и иду к выходу. В глазах невольно собираются слёзы. Что ж за несправедливость-то такая жизненная? За что все это мне в один день?
Слезы сливаются с каплями дождя. Психую. Вытираю телефон от капель, пока ищу в навигаторе другой отель. На улице темно. На удивление, даже фонари не горят, хотя в столице такого вообще не должно быть.
Эх. Периферия… Это в центре пафос и роскошь, а тут сойдет и так…
Снова смахиваю рукавом кофты слёзы с глаз, как слышу сигнал машины. Резко поднимаю голову и осознаю, что стою на проезжей части… а на меня несется здоровенный черный внедорожник.
Прочесав меня передней частью автомобиля, водитель круто выруливает машину и резко останавливается. Падаю, не сумев удержать равновесие, и отмечая при этом дикую боль в ноге.
— Ты что, совсем рехнулась? — кричит разгневанный водитель иномарки, приближаясь ко мне.
Поднимаю голову, сидя на земле, и смотрю на него снизу вверх: красивые темные волосы аккуратно уложены наверх, классическое черное пальто прямого кроя распахнуто, позволяя рассмотреть его рельефную фигуру, обтянутую свитером.
— Я-я? Вообще-то это в-вы меня сбили! — заикаюсь, испуганно таращась на мужчину.
В голове проносится мысль, что могла повредить его машину, и теперь он заставит меня выплачивать долг.
— Ты что, из тех мошенниц, что под дорогие машины прыгают, чтобы бабла сгрести? — окидывает высокомерным взглядом.