— Я дома! — слышится в прихожей виноватый голос Артура.
И почему он появляется рядом всякий раз, когда мои мысли заняты кем-то другим? Хотя не то чтобы его появление в действительности что-то меняло. Я уже даже не злюсь на него. Внутри всё как будто занемело.
— Ты пропустил ужин с моими родителями, — напоминаю я, но скорее для видимости.
— Прости, — он неловко улыбается. — Был занят на работе. Потом к другу заезжал. А после — тебе за подарком.
Артур ставит на пол запакованное полотно. Я пытаюсь не обращать внимания. Не хочу, чтобы он читал, что меня можно задобрить подарками. Но боковым зрением невольно замечаю печать студии Архангельского. Сердце начинает биться чаще. Всё же иногда Артур может быть нормальным. Он даже запомнил, что мне нравится.
— Это твой портрет, — произносит он вдруг. — От того художника.
Холодная дрожь проходит по телу. Если я, что и знаю про Архангельского, так это то, что он не рисует на заказ. Раньше, во времена студенчества — да. Также его ученики в студии принимают заказы. Но сам Артём уже очень давно рисует исключительно по зову сердца. Я несмело подхожу к картине. Если там и вправду я, то это означает, что либо Артур уговорил Артёма принять заказ (что сомнительно), либо Артём написал портрет по собственной воле (что странно). Любопытство и беспокойство борются внутри. Я и хочу, и не хочу вскрывать упаковку. Мне страшно узнать, какой меня видит Артём Архангельский. И даже то, по какой причине этот портрет был написан, отходит на второй план.
— Ты не откроешь? — спрашивает муж за спиной.
Я невольно вздрагиваю. Оборачиваюсь и бросаю на него угрюмый взгляд. Не понимаю, почему он всё ещё в гостиной. Ему удалось подарком прикрыть свою очередную интрижку. Но это не значит, что я теперь буду плясать вокруг него. Я подхватываю картину и уношу её в свой кабинет. Там ещё некоторое время буравлю её взглядом, сидя в офисном кресле. Дрожь в ладонях никак не унимается. Дождь за окном усиливается и переходит в ливень. Наконец, я не выдерживаю и срываю упаковку. Ещё пару секунд медлю, чтобы взглянуть на полотно. Но потом опускаю глаза и…
— Да какого чёрта?! — вырывается у меня. Я роняю портрет на пол. Тело охватывает дрожь.
На картине действительно я. Посреди улицы в летнем бежевом платье. Смотрю куда-то в сторону сквозь стёкла полупрозрачных очков. Выгляжу лучше, чем на большинстве своих фото — моложе, свежее и бодрее. Но дело не в этом… На руках у меня ребёнок. Светловолосый малыш прячет своё личико у меня на груди. Я придерживаю его аккуратно, но в то же время как-то небрежно. Будто точно уверена, что с ним ничего не случится, пока он у меня.