Меня не трогают её слова.
Потому что она абсолютно права… Если так рассудить, зачем я на Изабелле женился? Потому что думал, что она от меня беременна?
Это была только одна, не самая, кстати, главная, из причин.
-Я ведь думала, что ты меня любишь! Думала, что ты влюбился без памяти тогда, когда мы с тобой оплакивали Левицкого и между нами случилась близость. Думала, что та наша ночь навсегда в твоем сердце и все такое. Потому и жила с тобой. Потому и семейство твое ненормальное терпела. Мне всё казалось, ты начнешь проявлять свои чувства ко мне. А оказалось…
Ну, что, собственно говоря, я думал, когда принимал то самое, судьбоносное решение?
Что мне уже много лет. Что семью создать не вышло. Что в доме нужна женщина. Что беременность Изабеллы это — ну, что-то вроде знака. И в общем, нечего мне было в тот момент терять, кроме своего одиночества.
А его, как раз, я очень хотел потерять.
Мне казалось, что и чувства придут со временем.
Только любовь не пришла. И я, может быть, смирился бы с этим, если бы у самой Изабеллы ко мне было хоть что-то. Но ведь не было? Не было!
А тут вдруг бац! И случилась Нео! Я ведь даже не думал, что можно вот так влюбиться — как в омут с головой.
-Я ведь знаю, что ты мог бы уже давно всё обо мне выяснить. Ты бы мог припереть меня к стенке и я бы честно призналась, что ребенок, вероятно, не твой, что после тебя был еще и Иван. Но ты этого не сделал. Почему?
И правда, почему?
-Да всё просто, Вер, — никогда раньше у меня не возникало желания называть её по имени. А тут вот, само вырвалось. — Я хотел тебе помочь. Пожалел. Думал, что ты и ребенок… Что вы и меня от одиночества спасете, и добавите счастья в этот дом.
Звучит, конечно, слишком уж романтично. Мне и самому смешно. Но я не виноват, что теперь говорю так! Это всё любовь к Нео со мной делает!
-Просто ты меня не полюбила.
-А ты не полюбил меня!
-Я, честно, старался, — усмехаюсь. — Но не смог.
Невозможно «постараться полюбить». Это либо случается само собой. Просто так случается, как бы из ниоткуда. Просто накрывает чувствами. И ты перестаешь принадлежать самому себе.
Либо не случается никогда.
-А её, — с обидой кивает в сторону моей половины дома, туда, где спит Нео. — Получается, смог?
-А её смог. А ты Ивана? — это мне, на самом деле, не очень интересно знать. Но спрашиваю, чтобы оценить на перспективу развитие их отношений и риски для нас с Нео.
Пожимает плечами.
Не любит.
Мне кажется, такие, как Изабелла, не способны любить других. Только себя.
-Когда ты вернулась без ребенка, я понял, что точно никогда не смогу тебя полюбить.