— Зачем вам эта неинтересная информация? — устало усмехаюсь.
— Если я спрашиваю, значит, интересно, — холодно отрезает мужчина, скользя по мне своим глубоким серым взглядом.
— Ну, допустим, я не пью кофе.
— Так «допустим» или не пьёшь? — немного раздражённо спрашивает он.
— Не пью. Мне от него плохо.
— Чай?
— Чай пью, да.
Занимательный у нас диалог. Но если мужчине так легче переносить все тяготы больницы, то я не против. Мне всё-таки за это заплатили.
— Какой больше всего любишь?
— Допустим, чёрный с бергамотом.
— Эва… — устало выдыхает.
— Определённо, чёрный с бергамотом, — улыбаюсь я.
— Хорошо. Сладости любишь? Шоколад, конфеты, пирожные?
— Как и любая женщина, люблю.
Мне уже становится интересно, к чему ведёт такая беседа. Зачем ему эта информация? Даже мой муж за семь лет нашего брака ни разу не поинтересовался, какой чай я люблю.
— Что именно? — снова холодно спрашивает, потому что я не дала точного ответа.
— Люблю хороший тёмный шоколад.
Наблюдаю, как мужчина подносит к уху свой телефон.
— Фин, хороший чёрный чай с бергамотом, большой стакан и тёмный шоколад ручной работы. Прямо сейчас! — отдаёт кому-то приказным безапелляционным тоном, смотря мне в глаза, и бросает телефон на кровать.
— Спасибо, но не надо. Отмените заказ.
— Причина?
— Причин множество.
— Отказы не принимаются, Эва, — улыбается мне с вызовом.
— А вы из тех мужчин, которые предпочитают повелительную заботу?
— Интересная формулировка… Но да.
— Ясно, — разочарованно вздыхаю я, поворачивая голову к окну, за которым горит фонарь в больничном сквере.
Но мужчина этого не замечает или не хочет замечать.
— Сколько тебе лет? — задаёт следующий вопрос. Это уже смахивает на допрос. Но чем бы пациент ни тешился, лишь бы остался доволен. Да и коротать ночи на работе – откровенно утомительно. Задремать мне можно будет только после полуночи, и то ненадолго. Наш заведующий любит ночные проверки.
— Двадцать восемь, — отвечаю я.
И в моей голове против воли несутся мысли: если бы Антон узнал, что я общаюсь с пациентом мужского пола на отвлечённые темы, то устроил бы мне скандал, в очередной раз обозвав шлюхой. Такая логика у моего мужа, да. За годы брака с ним я научилась даже не смотреть в сторону мужчин при нём. Потому что любой взгляд и даже вежливая улыбка воспринимается как флирт. Паранойя Антона беспочвенна и сидит она в его голове, просто потому что он больной ублюдок. А сейчас я ловлю себя на мысли, что испытываю злорадное удовольствие от того, что это делаю.
— Почему ты просто медсестра? Нет амбиций?
— Нет… — выдыхаю я. Не объяснять же, что все амбиции во мне давно задавили.