– Поехали в клуб? – предлагает Глеб, обращаясь к Нике и Мие.
– Можно, – отвечают они в один голос.
– Соня, ты с нами?
– Мне нужно съездить к родителям, – отвечаю, отсчитывая про себя секунды до прихода Богдана и вытирая ладони о джинсы. – Но я вам ключи оставлю от квартиры, – опомнившись, говорю девочкам.
Резкий хлопок двери заставляет всех повернуться в сторону Мирона, который в гневе идёт к нам.
Подойдя ко мне, он хватает меня за локоть и, подняв со стула, уводит в кабинет.
О нет, только не сейчас.
– Сонь, – испуганно окликает меня Лина.
– Всё нормально, – уверяю я.
Мирон захлопывает дверь с такой силой, что я невольно вздрагиваю от неожиданности.
– Это правда?
– Что именно?
– Ты собралась замуж за Стеклова? – рычит он.
Я отступаю на шаг, чувствуя, как спина упирается во что-то холодное. Сердце колотится где-то в горле, мешая говорить. «Откуда… откуда ты узнал?» – шепчу я, стараясь не смотреть ему в глаза.
Взгляд Мирона обжигает, словно раскаленное железо. Он не сводит с меня глаз, и я вижу в них бурю: гнев, непонимание, боль. В этот момент я понимаю, что поступила неправильно, скрыв от него это. Но что я могла сделать?
– Не увиливай, – рявкает он, делая шаг вперед. Я замираю, не в силах пошевелиться.
– Скажи мне, это правда? Ты действительно выходишь замуж за Стеклова?
Я чувствую, как слезы подступают к глазам, но сглатываю их. Он не должен увидеть их.
– Да, – говорю тихо, но уверенно. – Я выхожу за него замуж.
Его лицо искажается от ярости. Он проводит рукой по волосам, словно пытаясь унять внутреннюю бурю.
Испуганно прислушиваюсь к звукам из гостиной, надеясь уловить приход Богдана. Боязнь за Мирона давит на меня, словно тяжёлый груз. Он тоже должен в это поверить.
И, возможно, это идеальный момент, чтобы доказать им, что я действительно сделала свой выбор.
Да, порой приходится кем-то жертвовать ради чего-то большего. Кто бы знал, что эти слова ты тогда сказала сама себе.
– Зачем? Зачем ты это делаешь? Ты же не любишь его. Я знаю это, – говорит он, приближаясь ко мне. Только не это, его близость я не вынесу.
– Да пошёл ты! – вскрикиваю и выбегаю из кабинета.
– Ты не выйдешь за него, – догоняет меня Мирон, грубо хватая за локоть.
– Мне больно, отпусти! – пытаюсь освободить свой локоть.
– Ты поняла? – встряхивает меня, словно пытаясь вставить мозги на место.
– Я выйду за него! – шиплю ему в лицо.
– Он тебе в отцы годится! – кричит Мирон.
Ну, не совсем, всего-то на пятнадцать лет старше. О чем я думаю? Встряхнув головой, говорю:
– Зато я в его вкусе, представляешь, не все любят блондинок с пышными формами. Кому-то нравятся и шатенки плоские, как доска. Вроде так ты мне тогда сказал? И да, знаешь, он не считает меня безмозглой дурой, которая вечно создаёт только проблемы.