— Барросский драп? — сбиваю с толку благородного, не отрывая взгляда от его верхней одежды.
— Ам… э… да, — в каком-то смысле было даже приятно смотреть на его замешательство.
— Невеста предложила использовать его для пошива мне верхней одежды к нашей свадьбе, — морщу брови в деланом сомнении. — Сейчас прохладно, но свадьба у нас должна быть летом. Не слишком тёплая ткань?
— Ну вообще…
— Исключено! — на меня ярко сверкнули пронзительно-зелёными глазами. Хоть зрачки с радужкой не намакияжены, честное слово. Вроде миленькая, а всякого разного на лице столько, что можно отреставрировать южную городскую стену. Боевая раскраска, ага. — Барросский драп абсолютно не предназначен для носки летом! Если ваша невеста не хочет получить через полчаса исходящего запахом пота жениха — ни в коем случае не соглашайтесь!
— Благодарю вас, леди, — а вот тут важный момент: неглубоко, но уважительно поклониться, добавляя в голос тщательно отмеренную порцию вежливого почтения. Распрямиться и посмотреть на даму… взглядом мёртвой рыбы. Потом возвращаю внимание наследнику герцога. — Если вы позволите — я вернусь на пост?
Да. Вопросительная интонация, ведь лучше, чтобы дворянину казалось, что я спрашиваю его дозволения. Всё же я на посту. За ссору меня по голове не погладят в любом случае, даже если я буду прав. Типичная армейка: ты должен был решать проблемы, а не создавать их.
Делаю шаг назад, в темноту ниши, где и замираю.
— Да, конечно… — Пердос Лупердель, прочухавшись раньше своей собеседницы, снисходительно кивнул уже трудноразличимому силуэту в нише и вернул внимание своей даме. — Леди Владимир, позвольте сопроводить вас к карете, раз уж вы решили покинуть бал…
Держись. Держись, рыцарь! Нельзя ржать! Древний графский род Владимир не простит такого унижения четвёртому сыну барона Фредерика Евлампия. Сцуко. Только хуже сделал.
— У тебя же нет невесты? — вновь голос монарха донёсся из темноты.
— Увы, — печально соглашаюсь, наконец задавив хохот, рвущийся из глубин. — Только что разорвали помолвку. Из-за того, что я не согласился на костюм из барросского драпа.
— Ох, это ужасно! — совершенно неискренне посочувствовал мне Король, чем-то звучно хлюпнув. — Вина, сэр Бойл?
— Не положено, я на посту.
— Скучный ты. Да ещё и на редкость непочтительный! Сам Король предлагает тебе угоститься вином, а ты… Эх…
— Ваше Величество, вы уже напоили троих новеньких на прошлом приеме. Командир до всех донесла: любой, кто сегодня выпьет алкоголя, даже если его ему будет предлагать сам Король, пожалеет, что родился на свет. Ровно семнадцать раз. Я верю леди Скарлет.