Медленно поднимаюсь, отряхиваю камзол, оглядываюсь. Тишина давит, но я чувствую, что я здесь не один.
— О, наконец-то, — раздается голос, наполненный умудренным спокойствием.
Резко оборачиваюсь.
На высокой стойке, прямо на раскрытой книге, сидит… нет, не сова и не демон. Это странное существо — нечто среднее между драконом и огромным светлячком.
Его тело — изящное, словно вытканное из серебряного тумана, переливается мягким голубоватым свечением. Полупрозрачные крылья мерцают золотыми искрами, а длинный хвост лениво извивается в воздухе, словно у игривого кота. Глаза — огромные, миндалевидные, цвета расплавленного янтаря.
Существо не сидит — оно парит в воздухе, как будто забыло, что подчиняется гравитации.
— Долго же ты шел, барон Демид Архипов, — лениво говорит оно, зевая, но его голос — не голос, а скорее вибрация в воздухе, которая сразу проникает в сознание.
— Кто ты? — спрашиваю я, преодолевая странное чувство, что мне сейчас будет объяснять это существо.
— Я твой фамильяр, барон. И у нас с тобой впереди много работы.
Существо делает круг над моим плечом, оставляя за собой шлейф серебристого сияния.
Чувствую, как его взгляд проникает прямо в сознание — изучающий, насмешливый, будто он знает обо мне больше, чем я сам.
— Как тебя зовут? — спрашиваю, понимая, что это не просто фамильяр. Это — ключ к разгадке всего, что происходит в этом месте.
Существо зависает в воздухе, его крылья едва слышно шелестят, словно перелистывают страницы невидимой книги. Оно пристально смотрит на меня своими янтарными глазами, потом чуть склоняет голову.
— Моё имя… — голос звучит прямо в моём сознании, будто вспыхнувшая искра. — Зир.
Короткое, резкое, будто вспышка молнии. Имя, которое может быть и словом, и звуком, и шёпотом древнего знания.
— Я твой фамильяр. Или должен был им стать. Но один предатель из твоего рода связал мне лапы.
— Дед Андрей? — я уже не удивляюсь.
— Он самый. Но раз ты здесь, значит, контракт можно восстановить.
Я скрещиваю руки на груди.
— И как это делается?
— Кровью, барон. Кровью и словом. Ибо магия рода — не просто дар, а бремя.
Я достаю нож, надрезаю ладонь. Капля падает на пергамент, что он призвал. Слова вспыхивают в воздухе.
— Служить тебе, барон. Хранить твою силу. Разделять твое бремя. — Его голос перекатывается в бесконечности пространства.
— Принято, — киваю.
Зир опускается мне на плечо, и в этот миг я чувствую, как магия окутывает нас. Связь восстанавливается. Фамильный дух, потерянный предательством, вернулся ко мне.
И тут, словно в подтверждение, раскрывается книга. Я вижу строки, от которых кровь стынет в жилах.