Мои принципы остались теми же. Убивать ради денег — омерзительно. С одним маленьким исключением. Когда ты забираешь жизни настолько конченых мразей, что без них мир станет только чище.
Едва светящиеся фонари. Пьяные компании. Въевшиеся запахи — моря, кораблей и, естественно, алкоголя.
Прижимаюсь к стене, пропуская мимо себя компанию матросов в форменной одежде. Два свенга, столько же людей и непонятный пятый. С тонкими чертами лица и заострёнными ушами. Похоже, впервые вижу самого настоящего эльфа. Правда, беседуют они совсем не о высоком. Обсуждают, в какой бы двинуть бордель.
Когда проходят мимо, двигаюсь дальше, стараясь держаться около стен. А в голове крутится водоворот мыслей.
Моральную сторону вопроса закрываю для себя сразу же. Её по сути нет. Если кто-то решил продавать людей, сам вычеркнул себя из списка разумных. А если вспомнить, что «Кролики» в курсе дальнейшей судьбы своих жертв, то ещё и вписал себя в список самых последних ублюдков этой планеты.
О соразмерности применения силы можно не переживать. Даже если медленно свежевать каждого, растянув его мучения на пару лет, всё равно будет мало.
Другой вопрос — где этих «кроликов» сейчас искать? Доподлинно мне известно всего одно место. То самое, откуда бежал я сам. Но уверен — сейчас там куда больше подготовленных бойцов. В конце концов, именно за ними ездил Селезень. Бандит, который, судя по всему, управляет тем местом.
Отыскать там крупную сумму денег, скорее всего, тоже не получится. Не самый лучший вариант.
Я продолжал двигаться в сторону порта. А рациональная часть моего разума перебирала варианты. Сортировала. Отбирала оптимальные. Анализировала.
Выбор был совсем невелик. Так что определиться вышло быстро. И сложным это решение не оказалось.
Выбранная тактика была проста. Я останавливался на каждом перекрёстке и ненадолго замирал, втягивая носом воздух. Запахов и ароматов в нём было намешано много. Самых разных. Но я был полностью уверен, что узнаю белую дрянь, если почувствую хотя бы намёк на неё.
Первые два случая оказались пустышками. В одном, источником служили осколки стеклянной колбы. Старой и, судя по всему, разбитой ещё недели назад. Вторым объектом оказалось выцветшее пятно на деревянных ступенях крыльца.
Повезло мне в третий раз. Когда аромат привёл к небольшому ресторанчику. Внутри которого не больше десятка столов. Сейчас полностью занятых пьяной компанией.
— Тащи ещё нам этой царской водки, трактирщик, — прозвучал внутри относительно трезвый голос. — И италийского вина, девочкам.
— Икра чёрная тоже заканчивается, — пьяно протянул второй. — Давай новый бочонок, Потап.