Матриархат! Идеальные, блин, отношения, когда мужик под каблуком даже дышать боится. Куда уж мне и Женьке до них.
Поднимаюсь с дивана, бегу в коридор и на ходу накидываю на себя куртку. Впервые хочу напиться вдрабадан. Да так, чтобы забыть обо всем на свете и той пустоте, что образовалась в груди. Гори оно все синем пламенем!
Я сама отмечу новый год, осталось только найти себе подходящую компанию.
Глава 4 — Бабьи слезы
Варя
Захожу в круглосуточный магазин, который стоит у нас на остановке, возле дома, и славится тем, что может в любое время дня и ночи продать алкоголь из-под полы.
До меня доносятся голоса продавщиц:
— Ой, Зойка, вот же непруха, отмечать праздник тут — за кассой, — бурчит полненькая женщина, подкрашивая губы бордовой помадой и разглядывая себя в зеркальце. — Дома муж еще такую поляну накрыл. А я тут сижу. Где справедливость?!
У меня от слова «муж» внутри все сжимается, и сразу перед глазами мелькает. Как мы в прошлом году собирались у Жениных родителей. Он жарил шашлык на улице с отцом, а я с его мамой нарезала салаты. Она, конечно, постоянно тыкала, что я режу неправильно, но я готова была терпеть. Все-таки семья, как иначе-то?
Глаза застилают слезы, до того горько и обидно, но я делаю глубокий вдох и хватаю с полки первую попавшуюся бутылку водки. Да не пошло бы оно все? Выпью и забудусь. Точно! А утром пусть будет плохо от похмелья, а не от того, что мне сердце вдребезги расколошматили все кому не лень.
Женя, Лена, мама.
На кассе еще, как назло, оказывается, что я забыла карту дома. Неудобно, жуть.
Краснею, прячу глаза, а у самой руки трясутся. Благо продавщица позволяет взять в долг и записывает мою фамилию в один столбик со всеми забулдыгами района.
Боже, как низко я пала.
— Мне только компресс спиртовой сделать надо. Муж поскользнулся на льду и вот, ушибся, — мямлю я какую-то ересь и чувству, что уши мои под вязаной шапкой вспыхнули, словно два факела.
— Не переживай и не оправдывайся, Варь, я же знаю вашу семью. Вы же с Женькой порядочные. Завтра занесешь, — отмахивается по-свойски женщина.
Благодарю ее, и пулей вылетаю на улицу. Снег валит как никотда: крупный, пушистый, то сказочный. Подставляю ладони, и вдруг вспоминаю, что в детстве услышала от одной бабули: если поймать снежинку, сжать руку и успеть загадать желание, пока снег не растаял, все сбудется. Глупость, конечно, верить в такое в моем возрасте. Тридцать лет — не пятнадцать. Но я все равно пробую.
Зажмуриваюсь и изо всех сил прошу, кого не знаю даже, просто прошу, чтобы и в моей жизни случилось что-то очень хорошее. Чтобы меня любили просто за то, что я есть, и хотели ко мне возвращаться. Чтобы я нравилась без пластики носа, накачанных губ и силиконовых грудей. И ребенка бы. Хотя бы одного. Мне много ведь не надо.