— Упустите, пойдете на улицу или сами понимаете куда. Я всегда даю людям выбор.
— Потрясающее благородство, — говорю спокойно.
И тут же снова кусаю себя за язык.
А с другой стороны. Да, иди ты.
Улица — это тоже заманчиво. Но из принципа докажу тебе, на что способна блондинка с двумя высшими образованиями и аллергией на самовлюбленных мужчин.
Просто не надо нас недооценивать. Мы потом очень дорого обходимся вашей самооценке.
— Я джентльмен с рождения, — говорит с легкой усмешкой.
И по лицу расплывается полуулыбка. Такая, которую я бы назвала даже привлекательной. Если бы не сотня и одно но…
Поднимается из-за стола и протягивает ладонь для рукопожатия.
Машинально подаю свою. И смотрю в глаза.
Зря.
Потому что в следующую секунду меня просто сносит.
Как будто реальность отъезжает в сторону — и на ее месте остается совсем другая картинка.
Ближе. Горячее. Честнее. Я отчетливо вижу, как мужская рука хватает меня за шею и дергает на себя. А потом поцелуй. Жадный. Без аккуратности. Без этой выверенной вежливости.
Так, что у меня перехватывает дыхание. Так, что я забываю, как дышать без него.
Так что внизу живота зарождается термоядерная реакция. Которую не потушишь просто так.
Просто смотрит в глаза.
Ничего не делает.
А меня уже нет. Я уже где-то в другой версии этой комнаты. Там, где сама тянусь к нему. Где мне плевать на правила, на работу, на последствия.
Где я уже мысленно запрыгиваю на него сверху. И двигаюсь в бешеном ритме. И чувствую, как его ладонь сжимают мою задницу. И схожу с ума от этого.
Что за…
Я отдергиваю руку, как будто обожглась.
Почти бегом вылетаю из его кабинета.
Добегаю до своего, хлопаю дверью и падаю на стул.
А потом разворачиваюсь в сторону стены. Прекрасная, мать ее, медитативная практика — смотреть в одну точку на стене. И делать вид, что ты все еще контролируешь свою жизнь.
Только вот колени дрожат.
И не только колени.
Между ног жарко. Неприлично. Раздражающе. Так, что надо тушить. Огнетушителем.
И заодно где-то в горле успокоить.
Потому что оттуда рвется желание зайти к нему в кабинет и сказать простое
«Поехали к тебе, иначе я сдохну».
И это возможно, правда. Током. По венам. Теперь у меня течет он.
Это просто реакция. Физиология. Химия.
Я закрываю глаза.
Нет.
Нет, блядь.
Мы так не делаем.
Я так не делаю.
Никогда.
Я та, которую хотят. А не та, которая срывается первой.
Не та, которая теряет голову от одного взгляда.
Не та.
Я резко встаю.
Иду в туалет.
Включаю воду, намыливаю руки — медленно, тщательно, почти с раздражением. Как будто могу смыть с себя это ощущение. Это рукопожатие. Его пальцы. И заодно свои фантазии.