Пока ничего подозрительного. Вышли на улицу.
Солнце ослепило. Я прищурился, день перетекал в вечер. Солнце уже низко над горизонтом. Город проснулся полностью. Люди спешат по делам. Машины едут плотным потоком. Шум, гул, голоса.
Огляделся. Военных пока не видно. Но это не значит, что их нет рядом. По-любому следят. Просчитывают, как напасть и забрать всех.
Отлично. Всё, как и запланировано. Осталось дождаться Вороновых. Не просто же так я оставил их машину рядом с гостиницей. Когда искали должны были понять.
Перед входом в гостиницу резко остановился джип. Чёрный, большой, с тонированными стёклами. Машина встала поперёк дороги.
Из неё никто не вышел. Зато из других машин вышли люди. Я считал. Один. Десять. Двадцать. Тридцать. Сорок. Пятьдесят. Останавливались. Окружали. Выстраивались полукругом.
Две группы. Это видно сразу.
Первая ближе к нам, метрах в десяти. Двадцать пять человек. Все в чёрных костюмах. Лица напряжённые. Руки свободны, но ядра вибрируют. Готовы активировать магию. Большинство четвёртого ранга. Несколько пятого. Двое шестого.
Вороновы.
Вторая группа дальше, метрах в тридцати. Двадцать пять человек тоже. Но одеты иначе. Форма военная. Серая, с погонами. Автоматы в руках.
Военные.
Мы окружены. Кольцовы сжали мне руки. Ольга справа, Вика слева. Они держались за меня, как за спасательный круг.
— Володя… — прошептала Ольга. Голос дрожал.
— Спокойно, — сказал я тихо. Улыбнулся. — Не переживайте.
Из джипа вышел мужчина.
Лет сорока, рост средний, метр семьдесят пять. Телосложение обычное, не атлет, но и не слабак. Лицо правильное, симметричное. Белые волосы зализаны назад гелем. Туфли блестят. В руке трость. Серебряная, с резной рукоятью.
Аристократ. По ауре чувствую — шестой ранг магии. Стихия неясна. Слишком хорошо контролирует, не даёт энергии просочиться наружу.
Он шёл к нам медленно. Трость постукивала по асфальту. Тук. Тук. Тук.
Остановился рядом, метрах в трёх, посмотрел сначала на меня, потом на Кольцовых. Взгляд скользнул по их лицам, фигурам.
— Вы… — начал он.
Голос мягкий, но в нём слышалась сталь. Уверенность человека, привыкшего командовать.
— Я, — кивнул.
Он поднял бровь.
— Прошу прощения, — продолжил он вежливо. — Меня зовут Илья Семёнович Воронов.
Улыбнулся: широко, дружелюбно. Моя цель сама пожаловала сюда, как же мне порой нравятся люди и их предсказуемость.
— Если вы и есть тот молодой человек, который создал много проблем нам, то я бы хотел…
— Это не я, — перебил я. — Вы ошиблись.
Пауза. Воронов нахмурился, улыбка сползла с лица.
— А? — поднял он брови. — Получается, вы не сержант Кзот?