До нашей столовой я добрался успешно. Даже гирос в руки взял. А потом захрипела рация.
— Пост номер девять вызывает штаб, — послышался скрипучий голос кобольда. — Наблюдаю несколько сотен цвергов. Маршируют к первому уровню. Плотной колонной. Некоторые вооружены.
Я посмотрел на гирос. На этот шедевр кулинарного искусству, от которого так призывно пахло. Потом на рацию. Опять на гирос.
Мир, сука, был жесток и несправедлив. Если ты решил, что заслужил передышку, значит, где-то рядом к тебе спешит тележка новых проблем.
— Принял, — сказал я. — Не трогать. Без самодеятельности.
Гирос я всё-таки положил обратно. И помчал. Через десяток шагов захрипела рация. Гоша.
— Япь! Тони! — затараторил он. — Ты слышал? Эти шмаглины вкрай охренели! Может, рихтанём? Слегка, без фанатизма. Топориком по каскам постучим!
— Не рихтанём, — отрезал я. — Никого не трогать.
— Э-эх… — трагически выдохнул гоблин. — Как всегда. Ты слишком жесток, шеф!
Ещё через пару пролётов в эфир вклинился второй голос Сорк.
— Шеф, это несправедливо, — сообщил он буднично. — Нарушение техники безопасности, буллинг всех честных работяг и массовый побег от реальности. Почему им можно, а мне нельзя? Я тоже хочу!
— У них и зарплаты так-то нет, — напомнил я гоблину. — И власти.
— Зато жратвы от пуза и стволы под рукой, — тут же объявился тот снова. — И где тут справедливость?
Отвечать я не стал. Вместо этого промчал ещё один ярус и выскочил на верхний уровень. Обнаружив колонну, что уже поднималась по другому проходу.
Картина была настолько непонятной, что я на секунду завис. Честное слово — как будто прямо сейчас смотрел документалку про беженцев из зоны боевых действий. Только вот у нас тут ничего похожего не творилось.
Шли плотным строем. Мужики, женщины, подростки. Старики, которых поддерживали под руки. На спинах висели тяжёлые рюкзаки, в руках — сумки, узлы, ящики. Кто-то тащил на ремне раскладной инструментальный кейс.
Оружия было много. Пистолеты в кобурах, а у каждого второго — винтовки за спиной. Правда угрозой эти цверги не выглядели. На фоне недавно размотанной ударной группы «Белых ножей» с их тяжелыми доспехами, эта толпа смотрелась проблемой другого формата. Социальной.
Вдоль стен стояли мои. Кобольды — со светящимися синим волосами. Несколько добровольцев-цвергов, отступивших в дальний угол и что-то обсуждающих с напряжёнными лицами. Кьярры среди них не было. Гоша метался из стороны в сторону. Поглядывая на цвергов, почёсывая основание отстреленного уха и регулярно хватаясь за револьвер.
— Шеф! — Увидев меня, Гоша тут же подскочил. — Видишь? Это ж… это ж бунт! Только не мы его учинили!