— У нас тут не война, — парировал я.
— Всё в этом мире война, — он чуть улыбнулся. — Просто сражаться приходится по-разному.
Философ, чтоб его. Главное — к кобольдам такого близко не подпускать. Если представить себе их объединённую мощь, мало никому не покажется.
— Принят, — наклонил я голову. — Жди своих инструкций.
Ещё четыре звонка. Двоих отсеял, двоих взял. Итого — десять. Как и планировалось.
Последний кандидат отключился, и я откинулся на спинку кресла. Два часа сплошных переговоров. Голова гудела.
— Ну что, шеф, — Гоша потянулся, хрустнув суставами. — Смертников мы набрали. Чё дальше?
— Набрали, — обвёл я взглядом комнату. — А дальше совещание. Надо решить, как именно мы будем показывать этих смертников миру.
Отсек, где я планировал развернуть техническую базу для реалити-шоу расположился двумя ярусами ниже штаба. Бывший склад, который переоборудовали за пару дней. Вытянутое помещение с низким потолком. В углу громоздились ящики с оборудованием — первые партии доставки с техникой уже начали прибывать. Камеры, микрофоны, какие-то непонятные устройства, компьютеры, кабели и масса другой разнообразной херни.
Народу пока было немного. Десятка два. В основном цверги и гоблины, пара людей и даже один кобольд. Правда, как быстро выяснилось, последний командовал группой силовой поддержки. Соплеменниками Гамлета, которые должны будут вмешаться, если что-то пойдёт критически не так.
Операторов с техниками пока не хватало. Помимо камер на самих даргах, предполагалось, что каждого будут снимать со стороны. Двадцать четыре часа в сутки. Что означало — три оператора на каждого из даргов. И по одному технарю. На случай проблем с оборудованием.
Во втором случае, это наверное был перебор. Но и техников мы пока нашли всего четверых. Всех набирали по объявлениям с максимальной скоростью и минимальными требованиями. Иначе так быстро команду было не укомплектовать.
Сорк с важным видом сидел за столом, листая бумаги в папке. Гоша отирался в стороне рядом, всем своим видом демонстрируя, что он тут главный. А вовсе не Сорк, которого Фот попросил координировать процесс, пока из Царьграда не домчат трое ушастиков из меди-команды.
— Тише, — я тяжело опустился на своё место во главе длинного стола, и гул голосов стих. — Совсем скоро сюда прибывают десять даргов. Кандидаты уже отобраны. И вы с ними вот-вот столкнётесь.
Пауза. Кто-то нервно кашлянул. Прочие принялись переглядываться. В воздухе отчётливо запахло коллективным — «а мы точно на это подписывались?». Однако, обидно. Они что не верили в реалистичность моего гениального замысла? Может ввести в традиции культурных даргов ещё одну? Расстрел на месте за неверие в идеи лидера?