— Вкус какой-то странный, — говорит Влад.
— Хреновое пойло.
— Пей уже, гурман херов, — ржет Марк.
— 3а мою идеальную свадьбу! Они вновь поднимают бокалы, чокаются, пьют до дна все, кроме Виталия Юрьевича.
— А ты чего не пьешь?
— Пропущу. — холодно говорит он.
Первый шатается Марк. Краснеет, цепляется за стену, падает, сбивая стол. За ним Влад. Дэн держится дольше всех.
— Ты что туда налил, пидор? — выдыхает он, делая шаг к Виталию и тоже обрушивается на пол, не дождавшись ответа.
Мой преподаватель секунду смотрит на них, переводит взгляд на меня, подходит, опускается на корточки рядом.
— Живая?
— Да, — киваю я, слезы текут без остановки.
— Прости.
Снова киваю болванчиком.
— Встать можешь? — он приобнимает меня, помогая подняться.
— Сейчас уберемся здесь и поедем домой. Хорошо?
— А они…- Говорю же, надо прибраться.