Проверяю повреждения. Перелома спины нет, как и вообще переломов — повезло. Очень сильные ушибы и растяжения, пара разрывов мышц. Зарастет за три дня. Это плохо, учитывая, что по башне же кто-то выстрелил из баллисты, а значит могут и добавить. А я пока ограничено активен. Да, потеря слуха и пара ожогов. Слух восстановится за пять дней, на ожоги вообще плевать. Прочие мелкие повреждения пройдут за пару часов и не требуют внимания. По одному очку в каждую характеристику.
Лежу. Голубое чистое небо. Спина болит. Слегка подташнивает.
Надо мной снова появляется орочья голова и что-то мне говорит. Пока соображал, как бы на пальцах объяснить ему, что я его все равно не слышу, голова пропала. Какая-то заторможенная у меня реакция. Проверяю список состояний, находя контузию, легкую. Пройдет через два дня.
Еще одно действующее лицо. Женщина, какая-то шаманка или вроде того. Неужели меня сейчас будут лечить? Шаманка делает какие-то движения руками, что-то говорит, а может шепчет. Я вижу только движения губ.
Уши пробивает болью и резким хлопком звуков, будто прорвавшихся через заслонку. Как же вокруг шумно! Крики, звон ударов, скрип дерева, какой-то рев. В башне я просто не успел обратить на все это внимания, а сейчас же, после полной тишины, оглушен и подавлен.
— Ему лучше, — сообщает шаманка и тут же уходит.
Надо мной вновь склоняется орк, показывая три пальца.
— Сколько пальцев я показываю?
Да ладно? С секунду перевожу удивленный взгляд с его одухотворенной морды на ладонь и обратно, прежде чем ответить.
— Три.
Орк удовлетворенно кивнул и вновь исчез. Снова лежу. Голубое чистое небо. Спина почти не болит. Даже не тошнит.
Сел, пусть и с некоторым трудом. Окружение смутно знакомое. Стена, несколько хат за ней, еще не сгоревшие до тла. Я ошибся в прошлый раз. Не орки напали на деревню людей. Все было иначе.
Поднимаюсь покачиваясь.
Вокруг бегают мои собратья. Некоторые в кольчугах и при оружии, но большинство больше похожи на простых селян. Обычные рубахи, штаны, никакой защиты. Из оружия луки да ножи. Прилетевшая из-за стены стрела врезается в плече орка. Собратья тут же подхватывают его и уносят куда-то в сторону центра поселка. Или города.
Подхожу к частоколу, еще не разрушенному. Тому самому, под которым появился в прошлый раз. Сейчас ров еще заполнен водой, а не телами. А вот дома уже сожжены. И там, у следующего ряда стен, враги. Не люди. Орки.
Что происходит? Кто с кем воюет? И за что?
— Хочешь поймать рожей стрелу⁈ — выкрикивает кто-то сзади.
И меня дергают за плечо, отводя подальше от стены. Орчиха, молодая, лучница. Лук по-походному висит на теле. На ней куртка, напоминающая ватник, только не такой объемный. Кажется, их называют гамбезон. На голове шапочка, типа треуголки.