Успеваю поймать её сухую ладонь до того, как она отступит.
– Спасибо.
Ольга Захаровна смотрит на меня так, словно впервые увидела. Рассеянно хлопает ресницами.
– Вы будете замечательной бабушкой.
Она вздёргивает подбородок и открывает рот для очередной остроты, но, передумывая, закрывает.
Похлопывает меня по плечу и уходит.
Яркая кривая молния чертит по небу вспышкой. Гром гремит.
– Ой, гроза будет, что ли?
Тимур пересаживает меня на свои колени и сплетает под столом наши пальцы.
Его сердце тоже грохочет под тонкой тканью рубашки, вторя небесному оркестру.
– Не боишься?
– Нет, я же тоже Громова почти. Нужно привыкать и соответствовать.
– Любимая девочка моя, – ведёт осторожно рукой по животу. – И ты.
– Ольга Захаровна ждёт внука.
– Она отлетит от счастья при любом раскладе.
Тимур ловит мои губы, нежно целуя.
– О! Горько, что ли?! – кричат за столом, звеня бокалами. – Горько! Горько!
Рано ещё…
Да и не горько нам. Сладко!
А внутри так спокойно наконец…
Он топит мой лёд, я гашу его пламя.
И наши души сливаются в одно целое под завораживающие звуки летней грозы…