— Благодарю за честность, Артём Кириллович.
Усадьба Воробьевых, Москва
Кабинет тонет в полумраке. Тяжёлый воздух, пропитанный табаком и старым деревом, давит на виски, густым, липким одеялом оседает на плечах. В камине догорают последние угли, едва бросая слабый свет на массивный дубовый стол, заваленный бесполезными теперь бумагами.
Артём Кириллович Воробьёв не может усидеть на месте. Выходит в сад. Здесь это и случилось. Здесь Филинов сегодня и отобрал у него Междуречье.
Морозный воздух обжигает лёгкие, но не приносит облегчения. Шаги гулко хрустят по снегу, оставляя глубокие следы. Тяжёлый меховой тулуп защищает от холода, но не от сжигающего изнутри гнева.
Всё подписано. Бронетехника в Междуречье теперь не его. Само Междуречье тоже больше не его. Воробьевы вылетели из гонки. Огромные военные ресурсы ушли. И всё это из-за одного, млять, неверного хода. Филинов просто взял и выкинул его из его же земель. Сотни машин, тысячи боеприпасов, склады, форпосты. Всё, что его люди выстраивали годами, всё, что служило опорой их власти в регионе, теперь принадлежит другому.
И он ничего не может сделать. Сжимает виски, чувствуя пульсирующую боль, пытается осмыслить произошедшее. Сердце бешено стучит, пальцы ломит от напряжения. Он просчитался.
Да, сына вернут. Но чего он лишился взамен? Своих трофеев в гражданской войне, тех самых земель, которыми гордился. Он сам их присваивал, сам доказал перед Царём своё право на них. Столько договоренностей, интриг… А теперь мальчишка, этот Филинов, просто взял и вернул их назад.
Артем Кириллович вздыхает, силясь успокоить бешеную ярость, но тут в кармане завибрирует телефон. Хлестаков. Опять Семибоярщина. Им бы договариваться, строить новую линию обороны, но Артёму плевать. Даже не смотрит на экран, просто подняв мобильник, с силой швыряет её в ближайшую скульптуру собаки без уха.
Глухой удар. Пластик трескается, экран разлетается, кнопки сыплются в снег. Тишина. Тупо. Всё это тупо.
Глядя в пустоту, Артем Кириллович мрачно бросает:
— Сами разбирайтесь дальше.
Теперь это уже не его война. Воробьевы проиграли.
«Лубянка», Москва
Владислав Владимирович сидит за массивным столом, медленно перелистывает бумаги. Доклад по родовым делам. Тонкие перчатки скользят по шершавым страницам, в камине потрескивает огонь, отбрасывая на стены длинные тени.
Рядом, с привычной чопорностью, стоит старший экспедитор, держа в руках ещё один листок.
— Это может вас заинтересовать, Ваше Высочество, — замечает он, протягивая бумагу.