А сейчас меня точит мысль: что, если я для нее — всего лишь эротическое приключение?
Тогда становится понятна вся эта таинственность. И нежелание встречаться за пределами работы. И отказ пускать меня в закрытый аккаунт инстаграма… Ведь там могут быть фотографии ее семьи.
Да блин… За пять секунд миллион мыслей пронесся в голове. Одна другой бредовей. Нет у нее никакого мужа!
Я просто чувствую, что нет.
А ребенок… сейчас поднимусь, и узнаю, чей он.
Хватит себя накручивать.
Я подхожу к двери с нужным номером. Кладу руку на ручку. Она очень легко поддается. Я открываю дверь, потянув ее на себя.
И обалдело таращусь на открывшееся моему взгляду фантастическое зрелище.
Возле двери, взгромоздившись на табуретку, стоит мелкая девчонка. На ней пышное праздничное платье, похожее на трехъярусный торт. На локте висит крошечная сумочка. В руке она держит что-то длинное и полупрозрачное. Почему-то мне приходит в голову, что это волшебная палочка.
А на голове у этого чудного видения гордо возвышается корона…
— Ты не волшебник Мерлин, — говорит она.
— Нет, — вынужден согласиться я.
— А я принцесса Белоснежка Красные Туфельки, — церемонно представляется эта малолетняя фифа.
И делает что-то вроде реверанса, едва не слетев с табуретки.
Я опускаю глаза и вижу, что туфли у нее действительно красные. Крошечные такие лаковые туфельки…
Принцесса тем временем требовательно вопрошает:
— А ты кто?
Меня пробивает на нервный ржач.
— Конь в пальто, — вырывается у меня.
Блин. Глупо получилось.
Девчонка даже не улыбнулась. Не поняла юмора…
— А где Юля? — спрашиваю я.
Наконец-то, прихожу в себя и задаю первый разумный вопрос!
Может, я вообще не в ту квартиру попал? Перепутал адрес. Или я, или те администраторы на ресепшн гостиницы.
— Юля держит стиральную машинку, — говорит принцесса. — Чтобы она не убежала.
А, теперь понятно, что это за шум на заднем фоне. Это яростный отжим прыгающей стиралки.
Ситуация предельно абсурдная. В жизни не бывал в такой дикой переделке…
Дальше абсурд только нарастает.
Девчонка таращится на бутылку, которую я держу в одной руке. И на пакет из ресторана в другой.
— Это водка? — спрашивает принцесса Красные туфли или как ее там.
— Это портвейн.
— Водку пьют плохие дяди.
— Я не пью.
— А что ты принес в пакете?
— Ребрышки.
— Человеческие?
Она делает страшные глаза.
— Нет, — теряюсь я. — Конечно, нет.
Но девчонка не слушает. Она вдруг меняется в лице — из высокомерной принцессы превращается в испуганную мышку.
И включает ультразвук.
Визжит, как полицейская сирена. Я на секунду глохну, и моя голова едва не взрывается.