— Да, каждый год, — подтверждаю.
— Каждый год? — Роман задумчиво смотрит. С теплой улыбкой целует в лоб. — Каждый год. Все так. Мы уедем сейчас. Ты ложись назад. Там стекол меньше. Заедем в надежное место, там тебя осмотрят и вколют что нужно. Оставаться в городе нельзя. Здесь моей власти не хватит. А в соседнем да. Рит, — поднимаю голову с его груди. — Не жалей его. Он тебя не жалел. Ты ошибочно можешь сочувствовать Кристовскому. Жалеть. Но это ничто иное как реакция психики. Поверь, я знаю о чем говорю. Может быть именно в эту минуту думаешь, что даже немного любишь его. Все не так. Рита, слышишь? Он палач. Изувер. Вспомни, что делал с тобой. Что ты переживала? — мои глаза расширяются. — Ты может сама того не знаешь, но может быть тебе подсыпали в еду лекарства. Человек в здравом уме разве будет терпеть издевательства? Рит, не верь ему. Мне верь. Я тебя очень люблю. Очень!
— Да все я понимаю, Ром, — соглашаюсь. Возможно, он прав. Все исключительно минутная слабость. — Просто вот так все, — трясу руками, пытаясь выразить весь треш, что пережили. — Думала будет проще. А тут погоня и все остальное, — не называю вещи своими именами.
— Ну вот. Ты у меня умница.
Едем дальше, задерживаться больше нельзя. Оставляю позади не только Влада, но и часть себя. Такова жизнь. Счастье не всегда приходит без потерь. Иногда, чтобы обрести свободу, приходится пройти через ад.
Летит дорога, мелькают деревья. Думаю о том, что ждет впереди.
И о том, смогу ли я когда-нибудь забыть этот момент, когда Влад упал в пыль, а я уехала. Даже не взглянув назад. Даже не обернувшись.
Марина Цветаева.
1916 г.
И взглянул, как в первые раза
Не глядят.
Чёрные глаза глотнули взгляд.
Вскинула ресницы и стою.
— Что, — светла? —
Не скажу, что выпита до тла.
Всё до капли поглотил зрачок.
И стою.
И течёт твоя душа в мою .
КОНЕЦ ПЕРВОЙ ЧАСТИ