— Слушай, тебе самому-то не стрёмно? — спросил я.
Водитель ехидно прищурился.
— Что именно?
— На пацана малолетнего обиду затаить из-за Зелибобы и теперь радоваться, что он в неприятности вляпался.
Водитель даже не смутился.
— Не стрёмно, — сказал он. — Он меня не один раз так называл. При людях. Пускай теперь тоже при людях побегает. Полезно будет.
— Педагогический талант пропадает.
— Какой есть.
— Ну, тогда не отвлекаю. Иди, радуйся дальше. Внукам будешь рассказывать, как с молодым пацаном состязался.
Водитель открыл рот и, видимо, хотел что-то возразить, но я даже слушать его не стал.
Я развернулся и пошёл к техническому администратору, не желая слушать о психологических травмах водителя отца Стаса. Заодно краем глаза отметил, что BMW по-прежнему стояла у ворот так, будто её туда специально клином забили.
Технический администратор оказался сухим мужиком лет пятидесяти. На нём был синий жилет, рация и связка ключей в руках.
— У нас заезд транспорта в зал только по согласованию, — сходу выдал он.
— Согласовано.
— С кем?
— С Александром Викторовичем Ковалёвым. Машина его. Турнир вроде тоже его. Призовая зона тоже, насколько я понимаю, не из воздуха появилась.
Администратор посмотрел на бэху.
— Мне без разницы, чья машина. Заезд транспорта в зал через этот вход я не разрешаю.
Он ещё раз посмотрел на BMW и вдруг прищурился.
— И вообще, погодите. У вас призовая машина вроде чёрная должна быть.
— Должна.
— А эта золотая.
— Наблюдательный вы человек, — я подал плечами.
— Не надо мне тут зубы заговаривать. Ещё раз — заезд транспорта в зал через этот вход я не разрешаю.
— Понял.
— Вот и хорошо.
Администратор явно растерялся после того, как я не стал спорить.
— Тогда машина останется там, где стоит, — сказал я.
Он не сразу понял о чем я. Потом медленно повернул голову к BMW. Золотая бэха действительно стояла у ворот так, что нормального прохода уже не было.
— В смысле останется?
— В прямом. Водитель ушёл. Машину поставил он. Ключи передал мне под конкретную задачу — поставить автомобиль в призовую зону. Вы внутрь не пускаете. Значит, я задачу выполнить не могу и машину не трогаю.
Администратор растерянно захлопал глазами.
— В смысле… вы же мне проезд перегородили.
— Не я. Водитель. Я то приехал на такси.
Администратор глянул в сторону угла спорткомплекса, куда уже скрылся водитель. Лицо у него начало вытягиваться.
— Уберите машину от ворот, — потребовал он.
— Куда? — уточнил я.
— На парковку.
— Нет, — я покачал головой.
— Что значит нет? — аж взвизгнул мужик.
— Нет — значит, нет. Я не буду катать личную машину главного спонсора по территории туда-сюда, чтобы потом объяснять, откуда на ней царапина или скол. Но могу завести внутрь, поставить под ткань, заглушить. Всё. Остальное — лишние движения и лишний риск.