На улице серо, идет дождь. Май выдался жутко холодным и дождливым.
Наконец приезжаю в небольшой городок, где находится тот самый банкетный зал.
Иду по улице, пальто распахнуто, волосы выбиваются из причёски. Голова гудит от мыслей: насчёт площадки, декора, задержки и молчания Тиграна.
— Так. Стоп, — резко произношу вслух, заставляя себя остановиться перед одной из витрин. — Просто выдохни и успокойся.
Если он доверяет мне, я справлюсь. Думаю, Тигран также не будет против, если вместо золотого цвета в украшениях будет медный. Даже теплее выглядит.
Я представляю, как солнечный свет будет играть в букете лилий, как на потолке отразится бронзовый блеск… Вроде бы становится легче.
У перекрёстка останавливается большой тёмно‑серый седан, даже не знаю почему, но он привлекает мое внимание.
Дверь открывается, из неё выходит… Тигран.
На секунду мне кажется, что в глазах пелена и от стресса у меня начались галлюцинации. Он же в командировке, правильно?
Где-то за тысячу километров отсюда. Не может быть.
Я невольно останавливаюсь и всё вокруг будто замедляется: машины едут, люди идут мимо, кто-то смеётся где-то сбоку, а у меня в груди всё гремит, сердце бьётся в горле.
Тигран захлопывает дверь, достаёт телефон, быстро что‑то проверяет, нахмурив брови. И тут…
Он подходит с другой стороны машины, открывает дверь и оттуда выходит девушка.
Красивая, тоже блондинка, в длинном бежевом пальто, высокая, стройная, почти модель. Она улыбается, Тигран галантно подаёт ей руку. Ну прям сцена из кино.
Девушка смотрит на него влюбленными глазами, так, будто вокруг больше нет никого, словно мой жених — её самый любимый мужчина на свете. И Тигран отвечает ей тем же. Мягкая улыбка, взгляд, от которого у меня обычно подгибались колени.
Они идут вдвоём, не спеша, говорят о чём-то и направляются к гостинице напротив. К самому входу. Стоп…
Это точно происходит наяву? Кажется, да.
Мой мир трескается тихо, почти без звука. Состояние такое, что я даже не могу вдохнуть.
Что‑то внутри просто рвётся, как тонкая нитка.
Не может быть. Нет!
Но ведь я же вижу это собственными глазами. Я же всё-таки ещё в своем уме, хотя из-за предсвадебных забот едва не сошла с ума. Но нет. Это мой жених, вот же он! Идет по другой стороне улицы с какой-то девушкой!
Грудь больно сжимается, в ушах шумит так, будто кровь закипает.
Хватаюсь за перила крыльца какого-то магазина, но ноги уже двигаются сами.
Я не могу позволить ему вот так просто взять и пойти в гостиницу с какой‑то девкой. У нас же вот-вот свадьба! Как он так может⁈
После всего⁈ После каждой ночи, каждого «люблю» и наших планов⁈