Но не бесконечного.
И что в этой схеме Хаос? Сопротивление среды? Или испорченные ремонтники, которые теперь только ломают?
— И поэтому тебе нужны…
— Живые агенты.
Пикороботы для нанороботов. Срок службы ниже, расход больше. А главное — они могут нарушать правила. Система их за это, конечно, немного накажет. Пожурит, как и должна, но цель будет достигнута.
— Временно живые. Иначе мы бы сейчас не разговаривали.
— Именно. Вот мы и пришли к теме разговора. Ты готов?
Что именно произойдёт после моей смерти я уже давно подозревал. Наверное дурацкие сны с капелькой вернувшейся в океан и огоньком, ставшим частью пожара — подготовка со стороны моего подсознания. Но причины такого порядка были для меня новостью.
— Подожди, ответь мне ещё на один вопрос.
— Твой вопрос.
— Я… я не такой.
Я замялся. Система не нуждалась в том, чтобы я проговорил свою мысль вслух, словами. В этом нуждался я.
Но как произнести вслух то, что было твоим проклятием всю жизнь? То, что (парадокс!), гнал от себя каждую минуту, чтобы быть сколько-нибудь счастливым человеком?
Каждый считает себя уникальным и неповторимым, особенным. И может даже все правы, но мне сейчас нет до них дела:
— Интуиция. Эта Характеристика ведь отвечает не за процент удачных догадок, а за связь с тобой, Система. При первом сканировании ты определила мой разум как Системный.
— Отчасти.
— Ясное дело, что не целиком. Я ведь… пыль.
Система не торопит меня, снова молчит.
— Сначала я думал, что меняюсь из-за общения с тобой. Схожу с ума. С их, человеческой точки зрения.
Для её дел мои откровения совершенно не важны, но всё же этот могучий монстр не давит, благосклонно позволяет мне проговорить какие-то важные вещи, разбираясь в себе побольше.
— Но это верно лишь отчасти. Я всегда был безумцем, всегда шёл даже не против течения, а поперёк. Ценил не то, что «должны» ценить нормальные люди, любил и ненавидел не в ту сторону.
Эти простые мысли давались мне очень тяжело. Как будто я наконец признавался себе в чём-то постыдном. Это одновременно приносило боль и облегчение.
— Не умнее других. В большинстве случаев — и не тупее. Просто… иначе. Другие ошибки, другие успехи.
— Почему ты отличаешься от знакомых тебе живых?
— Все живые отличаются друг от друга. Но кто поймёт мои мотивы? Выбор методов? Навыков, команды, снаряжения? То, что я начал ковыряться и разбираться в интерфейсе, а потом и в магии…
— Я пойму.
— Вот именно. Как ты там говоришь? Последовательности событий. Люди называют нечто подобное судьбой. Почему я такой?
Как я ни старался, сформулировать мысль целиком я так и не смог. Во мне всегда была крайне странная тяга к отказу от мишуры. От показного. От иллюзорного. Тяга к чему-то ещё не обозначает неминуемый успех, но я старался в меру своих сил в течении всей недолгой жизни.