— Хрен тебе, черный попьешь. Молока тоже нет! — обломал меня Дмитрий и наконец включил чайник и достал из мойки две чашки, небрежно сполоснув их под струей воды.
— Ложку дашь или тоже нет?
— Держи. — Ложка прозвенела по столу и упала бы на пол, если бы я ее не поймал. — Все, законы гостеприимства соблюдены, теперь колись, падла, что у такой твари, как ты, общего с моей дочерью и куда ты ее перенес!
Не торопясь отвечать, я налил горячий напиток, назвать эту бурду кофе язык не поворачивался, и, нарочно громко звеня ложкой о стакан, долго размешивал сахар, продолжая следить за полицейским. А тот медленно, но верно закипал…
— Ты… — Дмитрий наконец психанул и схватился за пистолет, а я с искренним наслаждением перенес его в подъезд, прямо к закрытой двери в собственную квартиру.
Секунды через три в прихожей раздался грохот: полицейский остервенело долбил в дверь, требуя впустить его. Ключи-то остались в прихожей, на тумбочке.
— Успокоишься — впущу! — выждав немного, прокричал я, стараясь не маячить перед дверью. Мало ли, пальнет еще… — И прекрати орать, а то полицию вызову!
— Ты идиот? Я и есть полицейский. Дебил, блин! — донеслось в ответ. — Я сейчас стрелять буду, сука!
— Стреляй, дверь-то не моя… Короче: или ты успокаиваешься, или я пошел, а ты кукуй там хоть до второго пришествия!
— Хорошо, открывай давай, я спокоен, — донеслось из-за двери спустя минуту.
— Непременно, но чуть позже, — продолжил я нервировать Дмитрия. — Сначала докажи, что ты имеешь отношение к Маше. Насколько я знаю, ты уже пару-тройку месяцев как мертвый.
— Да я тебя, падлу… — Голос из-за двери внезапно замолк и после недолгой паузы продолжил: — Пройди в зал, там фотографии. Только руками не трогай!
— Жди! — коротко отозвался я и отправился искать фотографии.
И, надо сказать, нашел. Более того, в изрядно захламленной квартире полка, на которой они стояли, была единственным чистым местом. На ней не было ни пылинки.
С одной из фотографий на меня смотрели женщина с ребенком на руках и обнимающий ее Дмитрий, моложе лет на десять. А вот с другой мне задорно улыбалась моя напарница. Похоже, что теперь уже бывшая. Впрочем, оно и к лучшему, не дело это — ребенку с бандитами воевать.
Первым, что я увидел, открыв дверь, был ствол пистолета… Впрочем, владелец оружия мгновенно оказался под потолком, развернутый на сто восемьдесят градусов, откуда он тут же с грохотом и рухнул.
— Еще раз ткнешь в меня пистолетом, сломаешь себе половину костей! — рявкнул я. — Я понятно объясняю?
В общем, вскоре мы сидели за столом на кухне и почти спокойно общались. Ну разве что я не выпускал полицейского из поля зрения, а тот держал под рукой пистолет. Почти дружеская обстановка, да…