— Хорошо, — говорю решительно.
Салон оказывается в двух шагах. Едва поднимаюсь на третий этаж, нахожу вывеску и понимаю – это место назначения.
Вхожу.
Приглушенный свет, пахнет лавандой и чем-то сладким. Внутри — тишина, только где-то играет расслабляющая музыка. На ресепшене сидит девушка с идеальным макияжем, идеальной укладкой и идеальным маникюром. Прямо лицо салона на лицо.
— Здравствуйте, я по буклету. На массаж.
— На какой именно? — она открывается от журнала.
— На… самый расслабляющий. Чтобы я забыла, как меня зовут.
Красотка улыбается и понимающе кивает.
— Массажистка сейчас освободится. Можете пока присесть, выпить чай.
Сажусь в мягкое кресло, беру предложенный чай и прикрываю глаза. Музыка обволакивает, лаванда щекочет ноздри, чай расслабляет…
Что будет дальше, если я уже здесь начинаю релаксировать?
— Проходите, — незнакомый голос вырывает меня из полудремы.
Открываю глаза. В дверях стоит высокая, стройная женщина, с длинными ухоженными волосами, которые аж переливаются в мягком свете. Одета она в приталенный халат, под которым угадывается подтянутая, спортивная фигура, без намека на лишний вес. Она улыбается, и в этой улыбке — столько уверенности, столько спокойной силы, что меня передергивает.
Особенно когда мозг идентифицирует ее с картинкой, что я видела в телефоне мужа, и я понимаю, кто стоит передо мной.
Земля уходит из-под ног, воздух в легких заканчивается и в груди что-то обрывается и падает в пропасть.
Это она!
Та самая фитоняшка с аватарки.
Кристи.
Та нахалка, которая пишет чужому мужу «Как насчет сюрприра? Он же сегодня?».
Та, с которой Ленка видела моего генерала.
— Вы ко мне? — ее голос звучит профессионально мягко.
Да, я к вам. Общипать перья!
— Проходите, раздевайтесь, ложитесь на кушетку, — произносит она и указывает, куда проходить.
Вот только я стою как вкопанная. Смотрю на нее и не могу пошевелиться. В ушах — пульсирует кровь.
— Девушка? — зовет она меня снова и вглядывается. — Вам плохо?
— Вы… — выдавливаю из себя, и голос звучит хрипло и чуждо. — Вы Кристи?
Она замирает. На секунду в ее глазах мелькает растерянность, потом удивление.
— Да… — начинает и замолкает.
— А я Люба. Жена Георгия Самойлова, — говорю, и в голосе появляется сталь. Та самая, которая помогает в моем терапевтическом отделении держать в строгости персонал.
Кристи теряется, а я достаю телефон и показываю ей первую найденную фотографию генерала, чтобы освежить ее память.
— Я… — она сглатывает.