— Понимаешь, ну я, взрослая, самодостаточная женщина.
— Девушка, — перебила подругу Олеся, усмехаясь, — мы де-вуш-ки! Кто бы там что ни говорил! Плевать.
— ОЙ, Лесь, ладно. Мы уже старые тётки, так-то…
— Не скажи! Как на нас в клубе молодые парни пялились. Милфы в цене!
— Сказать, почему пялились? Потому что думают, что мы готовы на всё, лишь бы потрахаться. Что мы голодные бабы.
— 0, всё.
— Вот тебе и «ой». Это всё несерьёзно. Малолетки из клуба. Ну, как малолетки?
Если мне сорок пять, а ему тридцать три? Даже тридцать семь? Ну, не знаю.
Кстати, вспоминаю, что Демид меня моложе. Я не помню на сколько. На пять лет?
На четыре? Надо уточнить.
В общем, нежась в океане Жанна грамотно разбирала отношения успешных женщин «за» и мужчин, которые на них клюют.
— Какие принцы? Нам уже принцы не по статусу, нам нужны короли! А мы королям зачем? Король выберет себе молоденькую девочку, со свежим телом. Не затраханную другими мужиками и проблемами, не поплывшую от гормональной перестройки, без морщин и ботокса.
Зато с силиконовыми сиськами и губами
— ОЙ, Лесь, на себя посмотри. Ты тоже…
Да, у Леси губы — слёзы приличного косметолога.
— Янин, ты бы ей сказала, надо убирать этот ужас.
— Почему ужас? Знала бы ты, как мальчикам нравится!
— Лесь, в том-то и дело, мальчикам, по приколу, прости, когда ты к их члену со своим свистком. А если ты хочешь нормальных отношений.
-А кто тебе сказал, что я хочу? — взбеленилась Леся, — Почему вообще все считают, что женщина за сорок, состоявшаяся, не бедная, которая детей уже вырастила, выпустила, которая имеет стабильный бизнес, у которой квартира, машина, даже дача, и счёт в банке… Почему все так уверены, что этой бабе нужен мужик?
Господи, да мне не надо уже никого! У меня всё прекрасно! Я одна и мне в кайф!
Хочу пряники ем, хочу халву! Хочу потрахаться? Пойду в клуб и сниму малолетку, выжму из него все соки, как Гузеева из Нагиева, и отправлю восвояси. Мне этого хватит на месяц, ну, или на неделю. На каждый день у меня набор из сексшопа.
Знаете, жрать не просит, и носки ему стирать не надо. Помыла, зарядила и убрала.
Всё.
— Чё ты разоралась-то, Лесь?
— А ни чё… Вечно эта тема — мужик, мужик, мужик, замуж, замуж, замуж… Зачем?
Была я там. Ничего хорошего. Дети есть, и слава богу. Только воспоминания еще, как он этим детям нервы мотал и мне, и как я теперь разбираюсь с его дурной генетикой. Вышла замуж по любви, угу…
— Лесь, ну, ладно тебе, ладно… всё. Ты права. Вот это постоянное — а что ты одна?
Бесит. Так и хочется таким ответить — да, я не одна! Ко мне твой муж, кобелина, по пятницам на коньячок забегает, ты его дура, кормишь, одеваешь, обстирываешь, лысинку ему наглаживаешь, а трахает он с удовольствием меня. Вот. Жаль только, что так не скажешь.