Мажу краской по холсту. Получается ерунда, но почему-то этот процесс затягивает. Не
думать. Просто делать. Когда я последний раз позволяла себе такую роскошь?
Начинаю бегать по утрам. Первые пробежки — пытка. Сердце выпрыгивает из груди, ноги
ватные. Но продолжаю. Не для фигуры, не для здоровья. Для ощущения ветра в волосах.
Для рассвета. Такого красивого, что эндорфины накрывают волной. Для права сказать я
смогла.
Готовлю новые блюда. Оказывается, я люблю острое — то, чего Андрей не переносил.
Покупаю вино, которое выбираю сама, читая этикетки и смеясь над претенциозными
описаниями.
Медленно по крупицам собираю себя новую. Или старую? Ту девчонку, которая в двадцать
лет мечтала изменить мир, но потом встретила Андрея и решила, что любить мужа
важнее.
Катя иногда приходит в гости.
Мы сидим на моём синем, вырвиглаз, диване. Крайне непрактичном и прекрасном. Катя
прижимается ко мне, как в детстве, и я чувствую, как что-то внутри начинает
срастаться. Медленно, болезненно, но верно.
— Мам, а почему у тебя на стене синие яблоки? — спрашивает, разглядывая мои
художества.
— Потому что мне так захотелось, — отвечаю просто.
— Круто, — кивает она. — Пофигизм в искусстве. Мне нравится.
И мы смеёмся. Тихо, чтобы не спугнуть счастье. Искренне. Впервые за долгие месяцы.
За окном засыпает город. Москва-река несёт свои воды мимо, равнодушная к человеческим
драмам. Где-то там, в доме, который больше не мой, Андрей, возможно, завтракает с
очередной любовницей. Играет в счастливую семью, которую всегда хотел.
А я? Я стою в своей квартире, где на стенах висят мои нелепые картины. Где в шкафу
платья, которые выбрала сама.
Я больше не жена Андрея Демченко. Не приложение к кому-то. Неидеальная бизнес-леди.
Необразцовая мать. Не плохая дочь. Просто Ирина, которая учится жить заново в сорок
пять лет.
Эта жизнь совсем не та, которую я планировала. Не та, к которой привыкла. Но
настоящая. Моя.
И знаете что? Возможно, впервые в жизни я по-настоящему счастлива. Не той показной
радостью успешной жены успешного мужа. А тихим, глубоким счастьем человека, который
наконец-то нашёл себя.
В пепле сгоревшей прежней жизни рождается новая Ирина. И ей, кажется, здесь нравится.