– Мы заговорили о серьёзных отношениях. Проводили всё время вместе. Я понял, что люблю тебя. И хочу с тобой бессрочных отношений. На всю жизнь. Ты была такая красивая на том карьере, с цветами и…
Я легко вспоминаю эту поездку, о которой говорит Витя. Наше первое свидание на природе.
Лёгкое, яркое, тёплое.
Фальшивое.
Потому что теперь я знаю больше. Витя забрал меня, а сам выглядел помятым. Сказал, что ночевал у Лёни.
Теперь я думаю, что у Лёниной сестры.
Кто-то ему звонил – рекламщики. По имени Марго, да.
– Ты была красивой, светлой, – муж чуть улыбается. – И я понял, что влюблён. И тогда оборвал другие связи.
– Спустя две недели, – я сиплю. – Марго сказала правду. Ты две недели встречался с нами одновременно.
– Я с ней не…
– А со мной да! – перебиваю его, закипая. – Со мной ты встречался. Ты предложил мне это. Ты сам добивался меня. Мы были вместе. А ты в это время трахал другую. Как тебе такая верность, Вить? Мне дать тебе второй шанс, но пару раз переночевать с другим?!
Меня несёт. Эмоции прорываются наружу жгучей волной. Размывают любую выдержку.
Потому что это уже невозможно терпеть. Ложь, двойные стандарты. Витя пытается убедить меня, что ничего страшного не произошло.
Это я истеричка.
А при этом – сам закипает. На висках мужа выступают венки, пульсируют. Злость – в каждой клеточке его тела.
– Может теперь перейдём к правде? – я рвано вдыхаю. – Хотя бы я это заслужила?
– Правда в том, Полина, – вмешивается Марго. – Что… Восемь лет Витя ездил ко мне. Ты была правильной, скучной девочкой. Красивая картинка, тошно внутри. А я была той, кто ему нужен.
– Заткнись! – Витя рявкает, быстро направляясь в сторону Марго. – Что ты несёшь?! Нихрена этого не было.
– Да? А что это тогда?
Марго швыряет на барную стойку стопку фотографий. Они веером разлетаются, пока у меня сердце перестаёт биться.
Снимков полно. И на них…
На них Виктор вместе с Назаром. Все они втроём.
Моё сердце стучит так громко, что ничего другого я не слышу. Вижу, как шевелятся губы мужа, а на лице Марго появляется довольная усмешка.
Перед глазами встают фотографии. Счастливые, улыбающиеся лица. Витя. Который не должен был быть на этих снимках.
Который врал мне столько времени…
Вроде ожидаемо. Вроде всё к этому и шло. Но при этом… Почему всё равно настолько больно?
Почему в груди ощущение разбитого стекла, а на языке металлический привкус?
– Что это? – муж прищуривается.
– Это? Твои восемь лет, – я качаю головой.
– Это фотошоп. Какой-то галимый недоучка постарался, а ты веришь? Давай спросим Назара, он подтвердит мои слова.