— Выберете место, а я пока всё приготовлю для вас, — говорит Артём с не пойми откуда взявшимся энтузиазмом.
— Вы хотите, чтобы я рисовала? — удивляюсь я.
Он кивает и устанавливает передо мной подготовленный холст. Потом подходит к столу и открывает вино. Наполняет бокал и садится напротив. Всё это оказывается настолько неожиданно, что у меня перехватывает дыхание.
— Я не умею рисовать, — признаюсь, стараясь унять дрожь в ладонях.
— Я научу, — отвечает Артём как-то легкомысленно, словно бы художественным навыком, как ездой на велосипеде, можно было бы овладеть только лишь при помощи практики.
Я отношусь к подобным мыслям со скепсисом, но всё же даю себя увлечь. Артём — хороший учитель, он легко и понятно объясняет, как работать с материалами и цветом. И даже у такого профана, как я, начинает что-то получаться. От вина он становится более расслабленным и разговорчивым. Много шутит и иронизирует сам над собой. На душе становится так тепло и легко.
— Вы же говорили, что алкоголь и творческий процесс несовместимы? — замечаю я, кивая на его опустевший бокал.
— Так я ничего и не делаю, — пожимает плечами он. — Это вы у нас сегодня художник.
— Скажете тоже… — усмехаюсь я. Знаю, что это лесть, но такое сравнение мне всё равно приятно.
— Ну а что? Вы сами выбрали тему и сами рисуете. Я лишь немного направляю вас…
— Кстати, насчёт темы, — начинаю я и ощущаю, как пульс вновь ускоряется. — Почему на том портрете вы изобразили меня с ребёнком?
— Ох, это… — он краснеет не то от смущения, не то от вина. — Не поймите неправильно. Это не было какое-то там авторское видение или что-то ещё. Я просто писал портрет по фотографии. Довольно плохого качества фотографии, надо сказать. Мне просто хотелось запечатлеть тот момент. Я не думал, что это вызовет столько проблем.
— Тот момент? — переспрашиваю я.
— Ну да, — кивает он. — А вы не помните? Это было два года назад, во время моей первой персональной выставки.
— В галерее современного искусства… — произношу я неуверенно.
— Точно! — кивает он. — Там был ребёнок, помните? Мальчик-двухлетка.
— Ах да, он потерялся, кажется, — наконец вспоминаю я. — По крайней мере, я так подумала, потому что он хныкал на улице у входа, и никому вокруг словно бы не было дела.
Тогда я чувствовала себя неважно. Но отвлеклась на этого ребёнка. Необходимость найти его родителей вытеснила мысли о собственных проблемах.
— Тем мальчиком был мой сын Сашка, — с улыбкой завершает свой рассказ Артём. — В силу определённых обстоятельств я был вынужден взять его с собой. Один из организаторов вызвался посидеть с ним, пока я буду выступать перед гостями. Но, кажется, мне не стоило ей доверять.