– Что ж, пора домой, – говорю вслух. Снимаю кассу, выключаю компьютер. В подсобке надеваю пальто. Слышу, как звенит дверной колокольчик.
Чёрт, я дверь не закрыла! У меня в кармане звонит телефон. Марк. Я беру трубку и выхожу из подсобки, чтобы сказать вошедшему о закрытии.
– Да, – говорю в трубку и застываю возле прилавка.
Передо мной стоит моя мать. Вернее женщина, которую я восемнадцать лет считала матерью и которая все эти годы меня ненавидела.
– Ника, – слышу в трубке, но не могу ответить ему. Я стою и смотрю на Елену Алексеевну, она смотрит на меня. Я не ожидала её увидеть. Вот совершенно!
– Ника, что там с тобой? Почему молчишь? – голос Марка становится беспокойным.
– Здравствуй, Ника. Я хотела поговорить с тобой, – говорит Елена. Она не слышит голос Марка в телефоне.
– Я перезвоню тебе, – наконец говорю в трубку.
– Да что там, Ника? Что-то случилось?
Качаю головой.
– Мама хочет поговорить со мной, – нервно произношу я. – Она пришла в магазин.
Зачем она пришла? Я не готова разговаривать сейчас. Бередить опять эту историю, когда я только немного свыклась с тем, что эта женщина мне никто. А свыклась ли я? Или просто пытаюсь себя убедить в этом?
– Мама? Какая именно, Ника?
Да уж, у меня их две.
– Не Лидия.
– Злая стерва?
Ох, Марк! Как всегда.
– Да.
– Ты уверена, что хочешь с ней разговаривать? Хочешь, я приеду?
– Нет, я не уверена. И нет, я не хочу, чтобы ты приезжал. Всё нормально. Я позвоню тебе.
Марк вздыхает в трубку.
– Ладно. Но прошу, не задерживайся надолго.
– Обещаю.
– Хорошо, малыш.
Я кладу трубку. Смотрю на мою мать. Чёрт, я не знаю, как мне называть её теперь.
– Я звонила Лидии, она сказала, что ты работаешь сегодня, – говорит Елена своим обычным тоном. Так, будто ничего особенного между нами не произошло.
– Мне нужно закрыть магазин, – говорю и голос мой спокойный. А разве я должна нервничать?
– Можем поговорить в моей машине, – предлагает она.
Я пожимаю плечами. Мне не хочется сидеть в её машине.
– Лучше не в твоей.
Я иду к входной двери. Она за мной следом.
– А в чьей же? – спрашивает Елена уже на улице. Я закрываю дверь магазина. Киваю в сторону, где стоит машина Марка. Она её не заметила. Я поставила «Шевроле» далековато от магазина. Всё было заставлено утром другими машинами. Мне пришлось припарковаться дальше.
Мы идём к «Шевроле».
– Это ведь его машина? Я не хочу встречаться с этим….
Я бросаю на неё строгий взгляд.
– С ним, – заканчивает она.
– Его здесь нет, успокойся. Он дома. Я просто езжу на его машине.
Она поднимает брови вверх.
– Правда?
Чему она так удивляется? Что такого в том, что я вожу машину моего парня?