— Захар, а мы можем заехать в магазин со всякими штуками для рукоделия? Я вроде видела тут неподалеку.
— Что задумала? — кидает на меня быстрый взгляд и снова внимательно смотрит на дорогу.
— Да так. Хочется. Можем?
— Если объяснишь, где искать, можем. Специально сейчас никуда не поеду.
— Захар, у нас же планы, — противно тянет его безымянная.
Довольно улыбаюсь и напрягаю память. Смотрю в окно, чтобы попробовать определить направление по вывескам.
— Стась, давай уже завтра тогда. Точный адрес узнаешь и…
— Нашла! — подпрыгиваю на сиденье. — Налево посмотри, розовая вывеска.
— Угу, вижу.
Примеряется, как туда добраться, и везет довольную меня в магазин. Вручает карту и просит не задерживаться.
Не застегиваясь, выбегаю из машины и попадаю в другое измерение. Коробочки, бантики, бусинки, ленточки. Все-все для творчества. Краси-и-иво…
Кручусь возле витрин, выискивая бисер нужных тонов и размеров. Выбираю несколько пакетиков с черным глянцем и с оттенками на несколько тонов светлее. Получится градиент. Еще беру белый для рисунка, леску и так, по мелочи.
Довольная возвращаюсь к ним. Карту Захару возвращаю через приоткрытое окно. У него на щеке блеск с коралловым оттенком. Это ее. И как она его в эту щеку поцеловала?
— Что? — не понимает брат.
— Вытрись. Испачкался, — разворачиваюсь и сажусь на свое место.
Смотрит в зеркало. Тихо матерясь, стирает след от поцелуя. А я молчу, что могу отсюда пешком до дома добежать. Тут крутиться на машине дольше. Вот и пусть крутится.
У подъезда выхожу молча.
— Стась? — зовет он. Всегда чувствует, если что-то не так.
— Пока! — бросаю не оглядываясь.
Выходит из машины, догоняет. Всматривается в мое лицо, и столько удивления во взгляде.
— Мышонок, ты чего, плакала? Из-за тех придурков, что ли? — тепло улыбается он, поправляя мне опять съехавший с плеча рюкзак. — Ну хочешь, я твоему Васе или Грише, хоть обоим, устрою каникулы на пару недель?
— Они ни при чем.
— А чего тогда глаза на мокром месте?
— Песня грустная играла про дельфинов. — Голос вздрагивает. — Жалко.
— Ну ты даешь, — тихо смеется брат. — Беги домой, холодно тут.
— У тебя режим, — напоминаю.
— Помню, не переживай, — щелкает меня по носу как маленькую. Обидно. Я, может, и мелкая, но не маленькая уже. — К девяти буду.
Смотрю, как он уезжает со своей противной пассией, и захожу в подъезд. В лифте встречаюсь с соседкой. Перекидываемся с ней парой слов, пока поднимаемся.
На всю лестничную клетку так пахнет пирожками, что у меня рот моментально наполняется слюной.
— Пожалуйста, пусть это будет от нас, — бормочу, выискивая свой ключ в рюкзаке.