(Не) мой папа
Он не отвечает на звонок, хотя я набираю его уже десятый раз. Игнорирует мои сообщения и весь день не появляется в сети. Я не понимаю, что происходит, мне не по себе, поэтому, когда Ден все-таки выходит на связь, кричу в трубку:
— Куда ты пропал?! Я волновалась!
— Не стоило, — его голос прохладный и какой-то чужой. — Ты уже закончила?
На меня внезапно нападает робость:
— Почти. Еще минут пятнадцать.
— Дождись меня, я за тобой приеду.
Мне не нравится это его «дождись меня». Звучит как приказ. Почему-то щиплет глаза и ломит где-то за ребрами. Я жду его в разобранных чувствах, с каждым мигом нервничая все больше и больше, потому что ощущаю приближение чего-то страшного.
Ищу какие-то зацепки, вспоминаю, но на ум не приходит ничего, что могло бы пролить свет на эту странную ситуацию.
Еще утром у нас все было хорошо — я собиралась на работу, а он планировал заскочить к родителям, а теперь ледяными когтями под кожу пробивается страх.
Когда я выхожу из офиса, серая машина уже стоит у крыльца, мигая мне яркими фарами.
— Привет! — улыбаюсь, усаживаясь в салон. — Все хорошо?
— Хорошо, — Денис почему-то не целует меня, а ограничивается кивком.
— Поехали домой?
— Давай поужинаем.
Он везет меня в то самое кафе, где мы познакомились. По иронии судьбы, нам достается тот же столик.
Я заказываю кофе, он минералку.
— Ты же хотел поужинать, — мне все труднее сидеть на месте и не дергаться.
Денис долго крутит перед собой стакан, задумчиво рассматривая его содержимое, а потом произносит:
— Нам надо расстаться.
Я не могу понять — что он только что сказал? Это какая-то несмешная шутка?
— Что?
— Я ухожу.
Поднимает на меня взгляд без единой эмоции, и у меня внутри все переворачивается вверх дном. Никаких шуток. Все предельно серьезно.
— Почему, Ден? Я что-то сделала не так? — все еще не верю в реальность происходящего.
— Все так, Жень. Это я ошибся. Поторопился. Мне не стоило тогда подходить к тебе и заводить разговор. Не стоило с тобой знакомиться.
— Почему?
— Дело в том, что я… — он мнется, — я не свободен. У меня есть девушка.
— Девушка? — я сиплю.
— Не просто девушка. Невеста. Мы с ней были в ссоре, но… помирились. Прости. За квартиру я заплатил на полгода вперед, — продолжает он, — можешь спокойно жить.
Он издевается надо мной? Спокойно жить, зная, что он больше туда не придет?
— Вещи я уже забрал.
Меня прошибает холодный пот, и, наконец, доходит весь ужас этой ситуации.
— Как забрал? Когда?