Дороговато. Но если закон велит, спорить не стану. Не хватало мне ещё штрафов да проверок.
Я кивнул. Всё было понятно.
— Заявление прямо сейчас подадите? — спросила женщина. — Бланки вот, ручка есть.
— Подам, — кивнул я. — Раз уже пришёл.
Она подвинула мне бланки. Я взял ручку и заполнил заявление. Начало было положено. Теперь на следующей неделе примусь за другие шаги.
И к этому времени выясню, что такое электронная подпись. Я попрощался с сотрудницей налоговой, и вышел на улицу.
Я направился назад в мастерскую. Клиентов больше на сегодня не было, но дела ещё остались.
По пути мне позвонил Дима. Тот самый друг Артёма, которому тот должен был восемь тысяч. Долг я давно вернул.
— Добрый день, — взял я трубку. — Что случилось?
— Артём, привет, — торопливо ответил Дима. — У меня проблема. Если коротко — я полный дебил. Сможешь помочь?
Оригинальное начало.
Тату на твоем теле. Я сутками глазею на тату на твоем теле
С Димой мы виделись всего один раз, когда он звал посидеть в кафе. Насколько я знал, он был лучшим другом Артёма, но так получалось, что у самого меня времени на общение сейчас не было.
Однако я знал, что парнем он был хорошим. Так что такое заявление по телефону меня напрягло.
— Что случилось? — спросил я.
— Давай не по телефону, — торопливо ответил Дима. — Мы можем встретиться?
— Я сейчас буду в своей мастерской, — сказал я. — так что приезжай.
— Скоро буду, — он повесил трубку.
Я успел вернуться в мастерскую, немного позаниматься своими делами. И ко мне залетел Дима.
— Привет, — коротко кивнул он. — Я полный дебил, я знаю.
— Для начала расскажи, что случилось, — ответил я.
Пока что его слова звучали крайне неинформативно.
Дима сел на стул, вздохнул и показал мне свою руку. На его предплечье красовалась татуировка. Точнее, то, что когда-то задумывалось татуировкой. Надпись на латыни, какое-то изречение про судьбу. Буквы расплылись, контур поплыл, линии разной толщины налезали одна на другую. Как будто бы работу делал прежний Артём… Хотя нет, даже хуже.
Постыдное мастерство, точно не моей иглы творение.
— Кто это тебе сделал? — спросил я, надевая монокль, чтоб разглядеть получше.
Система тут же подсветила мне все изъяны татуировки.
Дима опустил глаза.
— Я ходил в «Роковой укус», — пробормотал он. — Там мастер Дроздов вообще, но это мне его ученик делал.
Вот оно как. Степан Дроздов. Тот самый сосед-конкурент, что подбрасывал мне дохлых мышей под дверь, переманивал клиентов и подсылал ко мне клиента для шпионажа. Тесен мир, ничего не скажешь.
— А чего ко мне не пришёл? — вздохнул я. — Если захотел татуировку, а твой друг тату-мастер.