Мир взрывается болью. Из горла вырывается рык. Сознание гаснест. Откатывается на задний план.
Вцепляюсь зубами в его руку с пистолетом. Чувствую, как рвётся бицепс. Ощущая выворачивающий запах белой дряни, что плещется в крови ублюдка.
Он орёт. Бьёт коленом. Отшвыривает меня от себя. Пытается подняться.
Нет! Перекатившись, бросаюсь назад. Перед глазами пелена. Руки с ногами дрожат. Голова пуста.
Прыжок. Удар. Пальцы правой руки трансформируются в когти. Вспарывают его шею сбоку. Левой вскрываю его бок. Сдохни тварь!
Боль. Туман. Такое ощущение, что внутренности распадаются в пыль.
Выстрел. Тэкки. Стоит в пяти шагах. Револьвер в вытянутых руках. Дымок из ствола.
Пуля вонзается мужчине в спину. Тот кривится. Хрипит.
Когти левой руки входят ему в живот. Глубоко. По костяшки. Рву вверх. Вбок. Чувствую, как рвут мясо, цепляют что-то скользкое и горячее.
Он всё ещё сражается. Бьёт кулаком в раскрошенные рёбра. Боль! Рычу. Рву! Почти ничего не вижу.
Выстрел! Крик. Плоть под когтями. Злость! Лютая и бешеная.
Вырываю кишки. Вспарываю его левую руку, от локтя до кисти. Превращаю в лохмотья бицепс. Тот затихает. Обмякает.
С трудом останавливаю себя. Возвращая пальцам правой руки нормальный вид. Моргаю, частично восстанавливая зрение.
— Кто… — голос не слушается. Хрип вместо речи. — Кто ты? Откуда… белая дрянь… зачем пьёшь…
Он косится. Смотрит на меня. Глаза — мутные. В них что-то мелькает. Не страх. Не боль. Нечто иное
Молчит. Стремительно выбрасывает вверх правую руку. Едва успеваю перехватить. Встретить когтями своей левой. Второй своей рукой выхватываю складной нож. Выбрасываю лезвие. Вбиваю сталь ему прямо в мутный глаз.
Тело заваливается набок. Дёргается раз, другой. Затихает. Готов.
Встаю. Шатаюсь. Красное перед глазами никуда не делось. Рёбра в крошево. Под ними — месиво; Сочится. Болит.
Соображаю туго. Мысли едва ползают. Оглядываюсь.
Первый азиат — мёртв. Лежит лицом в луже собственной крови.
Второй — тоже сдох. Тэкки постарался. Башка разрублена почти надвое. Брусчатка в красном и сером.
Чжан… Пузатый китаец лежит в десятке метров. Пытается ползти. Скребёт пальцами по камню. За ним тянется кровавый след — Тэкки достал его, когда тот пытался бежать. Глубокая рана на бедре. Ещё одна — на спине.
Жив. Пока. Скулит, зажимая рану на ноге.
Один из свенгов тоже пока не сдох. Тот, которому вспороли живот. Тоже ещё дышит. Глаза открыты. Смотрит на меня. На когти. Кровь и трупы.
Едва шевелится. Но всё видит.
Тэкки подходит. Револьвер в руке. Сам целый — ни царапины. Смотрит на меня.
— Тарг? — в голосе тревога.