И… ничего.
Ни отклика дара, ни тянущей пустоты от его отсутствия. Нахмурившись, повторяю движение ещё несколько раз, разными пальцами и даже меняя руки, но результат от этого не меняется. Косвенные методы определения одарённости тоже дали «никакой» результат — ни «да», ни «нет».
«Словно в этом теле ядра в принципе не существует… вот же!» — по спине пробежал холодок, унять который получилось только целенаправленным волевым порывом.
«Отставить панику. Такого не бывает. Если только… Могла ли эволюция слепить в двух мирах „людей“, в одном случае создав ядро, а в другом — нет? Звучит как бред. Или теории безумцев-азиатов были правдой, и ядро — искусственный конструкт предтечей? Иного объяснения не вижу, но… ладно, это подождёт. Спокойствие, только спокойствие. План-минимум уже выполнен — я избежал забвения. Пусть даже ценой утраты магии».
Взгляд снова упал на пустой бумажник, и я, принудительно успокоив разум, заставил себя двигаться. Проверил карманы и валяющуюся на полу барсетку, в которой обнаружилось лишь несколько купюр разного номинала, да десяток монет.
«Империя, Федерация, Республика… Термины знакомые, названия — нет».
Вдруг мой взгляд зацепился за нечто среди пустых бутылок. Я сунул деньги в карман, наклонился — и поднял лёгкий, угловатый браслет с большим экраном и россыпью физических кнопок с очень мягким, чётким ходом. Щелчок — и экран ожил, выведя сообщение о необходимости прохождения биометрической авторизации.
С инструкцией для дурачков: надень, мол, игрушку на запястье, и будет тебе счастье.
Так как девайс вряд ли принадлежал кому-то другому, откладывать я не стал. Закрепил браслет на правой руке — и устройство ожило, представив интуитивно понятный интерфейс с понятными любому человеку из моего мира пиктограммами.
Контактная книга, сообщения, выход в сеть, каталог эрикс-искусств…
Щелчок дверного замка громыхнул в ушах набатом, и я резко обернулся, сфокусировав взгляд на вошедшем. Парень. Тоже в костюме, но более опрятный. Крупный такой, с жирком. Лыбится так, словно выиграл в лотерею…
— Проспался, Лекс? Я же говорил, что эта фифа смоется до утра. Проспорил ты, признаёшь? — Бросил он, пройдясь пальцами по кнопкам похожего на мой браслета… и подвесив в воздухе плоскую голограмму.
На детализированном, хоть и слегка плывущем изображении — потрёпанная, — в хорошем смысле, — блондинка, выныривающая из некоей двери в коридор. И настенные часы крупным планом. Три часа сорок две минуты.
— И правда. Только я ни черта не помню… — Я покосился на пустые бутылки, уповая на то, что благодаря им провалы в памяти будут смотреться естественно. — Мне нужны подробности. И время, чтобы отлежаться. Мигрень лютая…