Босс внимательно провожает взглядом каждое мое движение. Сглатывает. Я замираю и слежу, как дергается его кадык. Такое же завораживающее действо, как и когда он зарывается пальцами в волосы девушки.
Тем временем в мозгу формируется запоздалая мысль: он что, подкатывает ко мне?!
Какое–то время мы молча буравим друг друга взглядами. Денис Маратович открыто меня разглядывает. Ухмыляется уголком рта и ооооочень напоминает того довольного котяру, каким он был вчера ночью…
Воздух вокруг нас искрит. Напряжение настолько осязаемое, что его, кажется, можно потрогать руками.
На лицо неумолимо наползает жар, но я набираюсь смелости и под глухой смешок босса зеркалю Дениса Маратовича – откладываю приборы в сторону, откидываюсь на спинку диванчика и, скрестив руки на груди, скольжу взглядом по Шахмаеву.
Он очень интересный мужчина. Восточная внешность, которая прибавляет ему харизмы, бронзовая кожа, янтарные глаза, ресницы, о которых мечтает каждая девушка. Мальчишеская нагловатая, но холодная, я бы даже сказала, циничная ухмылка.
Мне неожиданно о многом хочется его расспросить, но в то же время я не хочу переходить границы и сохранить четкое разделение «босс–подчиненная».
Хотя, учитывая, ЧТО я вчера видела…Они уже стерты.
Когда молчание затягивается, все же сажусь прямо и подтягиваю к себе овощи.
Но неожиданно Денис Маратович переходит к расспросам сам. Вернее, это больше походит на допрос.
– Сколько тебе лет?
Проталкиваю в глотку баклажан и робко мямлю:
– Двадцать.
Босс вздыхает как–то обреченно, недовольно:
– Ясно… А парень есть? – Денис Маратович переходит к более откровенным и личным вопросам.
– Нет….
Мне кажется, или его глаза загораются?…
Мамочки…
– Такая красивая, умная и одинокая…
– Именно поэтому и одинокая. Горе от ума. С глупыми мне скучно, с понторезами вообще даже связываться не буду.
Босс подается вперед. Сощуривается и цепляется за каждую эмоцию на моем лице.
– Нравятся мужчины постарше?
С языка чуть не срывается: «Да. Вы, например», – но я прикусываю его в самый последний момент.
– А у вас? – принимаю эстафету расспросов и задаю дерзкий для себя вопрос, отрезая кусочек мяса и обмакивая его в соус. – Жена есть?
– Нет.
– Почему? – удивленно вскидываю брови. – Вы же такой…
– Какой? – Денис Маратович откидывается назад и смотрит на меня лениво. Но все же его поза выдает напряжение.
– Ну, такой! – обвожу его руками, злясь на себя, что выгляжу очень глупо и снова краснею.
Он ведь на самом деле такой красивый. Мужественный. Харизматичный. Сильный. Мужчина – мечта…
– Я – одиночка, Сияна, – жестко отрезает таким тоном, от которого у меня россыпь мурашек по телу. Семья и верность – это не про меня, солнышко.