Красиво. Да. Но не моё.
— Не то, — коротко бросает Имран, и мы выходим.
Второй салон. Третий. Четвертый.
Я начинаю уставать от белого великолепия. Пышные юбки, облегающие силуэты, открытые спины, длинные рукава — всё сливается в одно большое кружевное пятно. Консультантки сменяют друг друга, предлагают померить, уговаривают, но я только качаю головой.
Имран молчит. Идёт рядом, держит меня за руку, но не вмешивается. Только иногда смотрит вопросительно, и я пожимаю плечами в ответ.
— Ничего не цепляет, — говорю я после пятого салона. — Может, не сегодня?
— Нет, — отвечает он спокойно. — Все должно быть сегодня. Идём дальше.
Шестой салон. Я уже не надеюсь, просто механически перевожу взгляд с одного манекена на другой. Вроде бы мне не принципиально надевать свадебное платье, но… Глядя на то, что вижу, не тянет их примерять. Красиво, но не моё. Не то. Не то. Не…
Но вдруг замираю.
Оно стоит в самом углу, на манекене, который освещен чуть мягче, чем остальные. Будто специально… ждало именно меня.
Не могу отвести взгляд. Оно пышное, как облако, с тонким кружевом, которое расцветает на корсете и длинных прозрачных рукавах нежными узорами. Юбка спускается к полу, многослойная и воздушная, а светлый оттенок слоновой кости делает ткань сияющей в мягком свете салона. Мне кажется, стоит только прикоснуться и оно зашуршит.
— Это, — говорю тихо. — Я хочу это.
Имран подходит ближе. Смотрит на манекен, потом на меня. В его глазах одобрение.
— Хорошо, — кивает он продавщице. — Это.
В голове проносится тысяча мыслей, когда я смотрю на этот наряд.
Имран подходит, встает за спиной. Я чувствую его руки на своих плечах, тепло, уверенность.
— Хороший выбор, — говорит тихо.
— Правда?
— Правда.
— Вообще-то… Видеть невесту в свадебном платье до свадьбы… Плохая примета.
— Я не верю в приметы, Алина. И ты выброси из головы.
Продавец-консультант суетится вокруг, щебечет что-то про доставку и подгонку по фигуре, но я почти не слышу её — всё ещё нахожусь в странном состоянии, когда реальность смешивается с мечтой.
Надеваю, кручусь вокруг, в восторге не только от наряда, но и от самой себя. Выгляжу прекрасно. И платье сидит на мне идеально.
Пока снимаю, глупо улыбаюсь своему отражению в зеркале. Господи, это что-то нереальное…
Имран расплачивается — я только сейчас слышу сумму и распахиваю глаза от удивление. Платье стоит целое состояние! Не то, что на мне было в тот день, когда папа собирался выдать меня за другого.
Вроде бы и тот лысый был обеспеченным, однако… Крыса не хотел тратиться на свою будущую жену.
Откуда-то сбоку возникает мужчина. Высокий, в строгом костюме, с невозмутимым лицом. Он молча берёт платье, которое аккуратно упаковали, кивает Имрану и так же молча исчезает в служебном коридоре.