— Мозги всё-таки на место встали, — комментирует, просматривая доки.
— Не совсем, — хмыкает друг, — в процессе.
Не знаю про себя или про меня. Оба не далеко ушли.
Слегка качаю головой, не имея желания вступать в перепалку. Нет сил на сражения. Хочу направить их в благое дело – на возвращение доверия Зайки. Мыслей много, но нужно выбрать беспроигрышный вариант. И такой есть на примете. Не терпится приступить к выполнению.
— С недельку понаблюдаю за вами, — убирает папку к себе в стол, — а потом уже раскидаю.
— А вместе никак?
Влад хмурится. Вместе мы натворим дел. Саныч явно этого не хочет, поэтому в ответ лишь хмыкает и разводит руки в стороны.
— У обоих проблемы с агрессией. У тебя явная, — указывает на сына, — у него по большей части скрытая. Вам вместе нельзя.
— Бред.
— Да? Один грохнет, а второй поможет закопать. Объяснять, кто из вас и что будет делать?
Дергает бровью. Усмехаюсь. Мне расклад предельно ясен, а друг фыркает, складывая руки на груди.
— Влад свободен, а с тобой, Кир, мы кое-куда спустимся, — поднимается, поправляет рукава рубашки.
— То есть, поведешь его в тайную комнату, а сына на задворки?
— Да, именно так.
— Нечестно.
— Тебе там нечего делать. Можешь к Остапу зайти. Будет полезно.
Ворчит за нашими спинами. Саныч не обращает внимания и ведет меня по коридору к лифту. Спускаемся в подвал. Атмосфера такая же, кроме отсутствия окон и дневного света.
— У нас тут ребята особую программу проходят, — кивает на дверь без таблички. — Думаю, тебе тоже не повредит, — открывает и пропускает меня вперед.
Шагаю в просторный зал. Много тренажеров и маты. Несколько парней в рукопашной борьбе мнут друг другу рожи. Не так, как в «Лютиках». Ловкие, собранные и с холодом в глазах.
— Знаю я, что творит Мамедов в баре. Правил нет. Только жажда денег. Здесь все по-другому, Кирилл. Навыки полезные, но и опасные. Если готов, то приступай.
Киваю. Хотя Сан Саныч итак знает, что не откажусь. Свистит, жестом подзывая парня чуть старше меня.
— Хромов Марат Рахимович, молодой, но профессионал. Наших обучает. Держи, — жмет руку Марату. — Отдаю в твое подчинение. Ломай-лепи-обтачивай.
Усмехается. Глаза азартно поблескивают.
— Идем, — кивает в сторону, — посмотрим, из какого ты теста.
Чувствую, меня сейчас нагнут…
Волчара
— Ставь блок!
— Уходи вправо!
— Не поворачивайся к нему спиной!
— Хук!
— Да, бля-а-а… Кто-нибудь его уделает или нет…
Голоса парней доносятся через пелену злости, которую я уже не маскирую. Все отточенные схемы работают через раз. Движения Марата плавные, с ленцой. Бьет он так же. Легко, зато скручивает пиздец. Пару раз под дых я уже огреб. Сейчас выбираю тактику, но желание тупо бить превалирует. Бесит не сила ударов, а то, как он смотрит. Словно я ничего не умею, а я умею!