Поднявшись на второй этаж, мы остановились у свежевыкрашенной двери. Сивый занёс было кулак, чтобы постучать, но раздался крик Барса:
— Входите!
Если у вас есть знакомые, курящие там, где живут, то вы должны прочувствовать всё, что я сейчас расскажу. Мы вошли в кабинет Барса и утонули в табачном перегаре. Пожелтевший потолок, терпкий спёртый воздух, режущий ноздри, от которого хочется скривиться и открыть форточку. А самое интересное то, что господин Барс ещё даже не доставал сигарету. Комната провоняла настолько, что её проще спалить, чем выветрить.
— Вы только посмотрите. Такие мелкие, а уже при оружии, — усмехнулся верзила, сидящий за резным деревянным столом.
На вид ему было около сорока. Правый глаз отсутствует, многие бы прикрыли его повязкой, чтобы не демонстрировать уродство, а Барс, напротив, выставил его напоказ. Может, хотел выглядеть устрашающе, а может, за потерей глаза скрывалась забористая история, которой он гордился.
Большой уродливый шрам, идущий от шеи и до правого виска. Полагаю, потеря глаза связана с этим шрамом. Барс нависает над столом, отчего есть ощущение, будто он пытается нас запугать. Но ощущение это обманчиво, ведь на его лице добрая и открытая улыбка. Которая, впрочем, может оказаться и лживой. Я отодвинул единственный стул, стоящий напротив Барса, и уселся на него.
— Конечно, при оружии. Без него в зоне не выжить, — ухмыльнулся я.
— Ты, полагаю, и есть тот самый Михаил? — спросил Барс и пожал мне руку — нарочито аккуратно, как будто пытался продемонстрировать, что я ребёнок, и он не воспринимает меня всерьёз.
— Так и есть. А с кем я имею честь общаться? Или называть вас Барс? — ответил я вопросом на вопрос.
— Ого. Да ты ещё и манерам обучен, — хмыкнул Барс и достал из стола трубку, доверху набитую табаком. — А меня зовут Барсов Роман Рафаэльевич. Да, папашу моего звали занятно, — усмехнулся Барсов, подпалил трубку и втянул в себя дым, а после выпустил его в виде облака вертикально вверх.
— Рад знакомству, — сказал я и разогнал ладонью дым, лезущий в глаза. — Может, расскажете, как вам удалось выжить, и почему твари ещё не напали на город?
— Ха! У меня к вам тот же самый вопрос. Как вы-то выжили? — усмехнулся Барсов и забросил ноги на стол.
Я закатал рукав и показал ему татуировку на предплечье.
— Думаю, этого всё объяснит.
— А-а-а. Архаровские выкормыши. Ну, понятно. Из вас с детства готовили тех ещё зверят. Вот только вы ещё маловаты, чтобы по зоне шастать. Сколько вам лет-то? Пять или шесть? — Глаза Барсова насмешливо блестнули.