А что же происходило тут?
Чтобы найти что-нибудь похожее на «Правдивую историю нашего королевства», мне пришлось еще пару раз обойти стеллажи по кругу, затем забраться на стремянку и поизучать верхние ряды под потолком.
И вот там-то, среди каких-то заброшенных книг, явно засунутых в хранилище «на всякий случай», свитков, держащихся только на честном слове и толстом слое магических плетений, каких-то неопознанных листов, выдранных из неизвестных книг, стояла ничем не примечательная книжечка.
Но стоило мне коснуться пальцами ее корешка, пытаясь сдвинуть с места, как по коже пробежала тысяча крошечных иголочек — магия пощупала, кто хватал книгу, но не атаковала.
А затем книга словно подсветилась изнутри, стряхивая не то маскировку, не то забвение.
Кожаная обложка, инкрустированная золотом, кованые золотые углы, герб Хаотиков, выложенные рубинами, красивая защелка без замка, чтобы книга не раскрывалась…
Я определенно нашла что-то интересное!
А еще вес у этого интересного был аховый.
Я будто не одну книгу спускала по лестнице, а целый ящик!
Но вес-то как раз и говорил больше прочего о том, что я нашла нечто действительно ценное. По библиотеке магической академии я знала, что, если книга весит значительно больше, чем ей положено по законам природы, внутри она неприлично набита магией.
И стоило мне усесться и пристроить книжечку на подставку, как в подтверждении моих слов рубины засветились, золото засияло, защелка сама открылась, и книга распахнулась, демонстрируя идеально-чистые, хоть и немного пожелтевшие от времени страницы.
— И как с тобой работать? — вздохнула я, пытаясь вспомнить, видела ли хоть в какой из своих жизней подобный артефакт.
Однозначно не видела, но это не имело значения. Книга меня услышала, и на чистом развороте возникли слова, выведенные красивым почерком с завитушками.
«Что ты хочешь узнать?»
— Вот так просто, да? — пробормотала я.
Нет, я слышала о таких книгах, но никогда не видела! Просто потому что считалось, что они принадлежали древним, а потому до наших времен, естественно, не дошли.
«Зависит от вопроса.»
Я побарабанила по столешнице, размышляя, как бы сформулировать свой вопрос.
— Что ты?
«Я — память.»
— О чем ты можешь рассказать?
«О том, что было.»
Я прикрыла глаза, борясь с желанием щелкнуть по артефакту магией. От ведь книжонка с характером! А то может и со старческим маразмом…
Пришлось снова помолчать, пялясь в разворот книги. Один из моих преподавателей на факультете целительства любил приговаривать: ваша задача задавать правильные вопросы, потому как люди сами не знают, что у них болит, и уж тем более не знают почему. А верно заданный вопрос может помочь если не спасти жизнь, то облегчить ее спасение.