Что бы вы сделали, увидев небольшую толпу журналистов, которые ждут около трапа? Особенно, если вспомнить, что никто о таком не предупреждал, а вы сами ожидали относительно тихого прибытия в точку назначения.
Вот и я сейчас хотел сказать «ну нахрен», запереть дверь, а потом попросить стюарда притащить перекусить. После чего запустить фильм на экране, который висел в салоне.
Но нельзя. Вообще никак. Нужно спуститься и ответить на вопросы. Сам ведь, в конце концов, журналист. Как минимум, по документам. И заснять меня уже успели.
— Как вы оцениваете свои шансы на успех? — протягивает руку поверх голов коллег уже немолодой свенг.
— Сколько вам заплатили за убийства соплеменников? — орёт девушка с острыми ушами. То ли эльфийка, то ли полукровка.
— Сколько с вами солдат? Это правда, что сюда доставят штурмовые вертолёты, которые вам разрешили применять? — это уже самый обычный мужчина, который снимает меня на телефон.
Остальные тоже вовсю сыпят вопросами. Их настолько много, что я чуть теряюсь. Хотя, общий вектор понятен — репортёры хотят узнать, как так вышло, что мы оказались готовы взять контракт. Ну и параллельно выяснить, откуда я взял такое количество самоубийц. Судя по формату вопросов, ни один из журналистов даже близко не верил, что у нас получится добиться успеха.
— Мы прибыли, чтобы содействовать восстановлению порядка, — рявкнул я, перекрывая их голоса. — Никаких секретных пунктов договора, которые содержали бы иные формулировки, нет. А говорить о прогрессе я пока не готов. Вы сами видите — мы только прибыли.
Казалось бы — нормально всё изложил. Но, что называется — почувствуйте себя по другую сторону пресс-конференции. Спонтанной и неожиданной.
— Вы же понимаете, что несколько сотен солдат, это ничто, — снова надрывается один из встречающих репортёров.
— В сети принимают ставки, — кричит второй. — Сколько бойцов вы потеряете в первый день и скольких местных убьёте. Вы об это знаете?
— Зачем вам секретные пункты, если всё можно обсудить устно. Признайтесь, что вы приехали залить трущобы кровью! — не успокаивается всё та же остроухая.
Сложно себя контролировать, когда тебе такое в лицо кричат. Хочется взять и заорать в ответ что-то совсем непотребное. Ну или в морду дать парочке самых голосистых. Как вариант — астральные тела их на секунду подцепить, а потом отпустить.
Но опять же — нельзя. Так дела не делаются. Нельзя трогать журналистов. Даже если раздражают.
Поэтому поступаю иначе — оперевшись рукой о правый поручень трапа, перемахиваю через него. Морщусь, врезавшись стопами в землю. И хреначу подальше от всей этой катавасии.