Она кстати сейчас стояла по левую руку от трона. Уже одетая — всё в той же куртке на голое тело. И молчаливая — за всё время, пока девушка там тусовалась, я не услышал ни единого слова. А прошло уже минут двадцать, не меньше. Около десяти длилась процедура и болтовня Торвака. Приблизительно столько же я тут сидел после её окончания.
Стоп. Это Хорг? Какого хрена он тут делает? Я думал он в постели — спит и отдыхает. Но нет — гигант только что шагнул через порог.
Громадный. Бледный несмотря на зелёную кожу. Каждый шаг — через стиснутые зубы. Печать регенерации срастила лёгкое и мышцы, но кровопотери никто не отменял. Как и переработанную духовную ткань. Ему бы отлежаться хотя бы сутки.
Он дошёл до подножия трона. Встал. В руках — молот. Тот самый, которым он совсем недавно сражался. Корпус прикрыт чем-то вроде меховой безрукавки. Но уверен — рана полностью не зажила. Наверняка пульсирует.
Посмотрел мне в глаза. Секунду постоял. И опустился на одно колено.
Сорок гигантских орков, кажется перестали дышать. Историю о Хорге Молотобойце я уже слышал. Дарге, который не кланялся Баразу. Следуя традиции, согласно которой каждый дарг, прошедший обучение кузнечному делу, считается навечно свободным.
Кузнец положил молот перед собой. Рукоятью ко мне.
— Сорок лет я ковал железо, — голос хриплый и тихий, но в мёртвой тишине зала каждое слово звучало на весь салр. — Видел разных вождей.
Перевёл дыхание. Прижал ладонь к груди — там, где вчера зияла рана.
— Ни один из них не стал бы тратить силу на кузнеца, — подняв голову, он посмотрел на меня. — Ты стал. Спас мою жизнь.
Его взгляд ушёл в сторону. К Гоше. Вернее к коту, которого гоблин держал на руках.
Сфинкс открыл глаза. Уставился на кузнеца. Хорг не отвёл взгляда.
— Ты привёл смерть, — сказал кузнец. Тихо. — Она сидит на руках у твоего спутника. И она никогда не стала бы водиться с мерзостью.
Шёпот по залу. Дарги — они такие. Впечатлительные. Особенно консервативные. Слово «смерть» в ритуальном контексте — для них совсем не метафора.
Но вообще, у нас же кот. Он мужского пола. Хотя говорить об этом прямо сейчас, наверное будет лишним.
— Мой молот — твой молот, Тони Белый. Моя кузница — твоя кузница. Моя жизнь — твоя жизнь, — торжественно озвучил Хорг, повышая громкость голоса по нарастающей. — Пока дышу — буду ковать для тебя и биться за тебя. И в том даю слово!
Склонил лысую голову.
Я сидел на троне и смотрел на согнутую спину самого упрямого дарга в общине.
Окажись тут полноценный я из старого мира — назвал бы это окончательной победой. Хорг — авторитет среди тех, кто обычно держится в стороне. Среди старой гвардии. Тех, кто помнит времена до Бараза. Относительно самостоятельных, колючих даргов, за спиной каждого из которых что-то есть. Навыки, способности или влияние.