— Шеф! — Гоша медленно поднялся на ноги с пистолет-пулемётом в руках. — Держись!
Очередь разорвала тишину. Пули прошили джентльмена насквозь — он даже не дрогнул. Только улыбнулся.
— Не берёт! — Гоша начал потрясывающимися руками менять магазин. — Шмаглины призрачные!
Рядом грохнул револьвер — Сорк палил с двух рук, отступая к стене.
— Нарушение! — орал он между выстрелами. — Физических! Законов! Статья! Всех за решётку!
Пули не работали. Логично. Призраки же. Вон магниевая шашка пролетела. Закружилась по полу, сверкая. Тени лишь поморщились, как от яркой лампы, но не остановились. Тоже бесполезно.
Я попытался сосредоточиться. Нырнуть в астрал. Ничего.
Астральный план был совсем рядом. Я его чувствовал. Так хорошо, как никогда ранее. Но вот дотянуться не мог.
Знаете, это как вода в несуществующем ручье. Видишь её, слышишь журчание. Но когда тянешься зачерпнуть — рука проходит насквозь. Как через виртуальную проекцию. Вот и тут так же. С той разницей, что астральный План был реальностью.
Что такого они сотворили с пространством? И как убивать десятки астральных противников, когда я едва могу пошевелиться. Даже гоблины бодрее. Вон как скачут. Гоша вообще за топор снова схватился.
Духи приближались. Шептали. Сначала совсем тихо, неразборчиво. Шелест множества голосов, сливающийся в гул. Но по мере того как становились ближе, отдельные фразы начинали пробиваться сквозь шум.
— … так долго ждали…
— … свежая кровь…
— … разорвать… выпить…
— Хранитель мёртв, — это женщина в платье. Чётко, громко. — Мы свободны. И голодны.
Я всё-таки дотянулся до револьвера. Бессмысленно, но даргская ярость требовала действия. Хоть какого-то. Выстрел, второй — пули прошли сквозь воина в доспехах, выбив крошку из стены за его спиной.
Арина застонала справа от меня. Ворочалась, пыталась подняться. Не получалось.
— Дарг, — полуорк в пиджаке оскалился. — Давно не пробовал даргской крови. Горчит. Зато как бодрит!
Воздух стал ещё гуще. Горячее. Нечем дышать.
Воин в доспехах поднял меч. Призрачное лезвие светилось мертвенным светом. Он ещё и повыкобениваться решил, скотина вампирская. Оружие сейчас ведь всё равно ни к чему.
Свинец его не брал, но я всё равно выстрелил в третий раз. И тут медальон на моей груди вдруг полыхнул пламенем.
Не нагрелся — раскалился. Добела. Боль прошила насквозь — я аж заорал в голос. В ноздри ударил запах палёного мяса. Моего собственного, если что.
А следом — в воздухе появилась ещё одна астральная фигура. Варнес. С довольной ухмыляющейся мордой.
Старый, седой. И крупный — не меньше меня. Зеленоватая кожа, выступающие клыки. Никаких доспехов — только холщовые штаны. В руке меч. Знакомый образ. Только обычно я его видел внутри медальона. Сейчас же, тот стоял совсем рядом.