Дышу тобой — Катерина Пелевина

Виктория Зуева

Зачем я согласилась? А кто бы смог отказаться?

Вот так просто… Серьёзно? Отказать Яровому… Словно пулю пустить себе в лоб. Или просто
сразу заявить о том, что не достойна… Даже одного жалкого похода в кино с тем, кто так
сильно привлекает и нравится.

В его присутствии потеют ладони. Ком подкрадывается к горлу и мешает мне дышать… Но я
держусь так, словно ничего не происходит. Потому что с такими как он, только так и надо.
Потому что нельзя ничего ему показывать. Слабости, уязвимости, проблем…

Он обязательно этим воспользуется…

Смотрю на его руки, сжимающие руль. Порой и на глаза, выглядывающие из-под густых бровей, и
просто растекаюсь на соседнем сиденье безвольной лужицей. Я так хочу, чтобы меня отпустило…

Но чем больше времени с ним провожу, тем сильнее меня тянет. По нему… К нему…

Ещё и в кино меня позвал… подарил подарок. Знать бы, что это значит на языке богатых… На
языке популярных. На его языке.

– Ты чего?

– Что?

– Так смотришь… – продолжает он, а я изучаю его лицо.

– Хочу твой профиль нарисовать…

– А что в нём?

Красивый… Отстукивает внутри меня сердце.

– Да ничего. Просто… Я мало с кем общаюсь… – говорю по факту.

– А как же одногруппники?

– Ну… Их не считая в смысле… Просто там немного парней, – лгу я на ходу, и он усмехается.

– Ясно… Дизайнеров-мужиков не жалуют, оказывается… – угорает, и я пытаюсь перевести тему.

– Ага… Слушай, а у тебя правда есть сестра?

– Правда… и брат есть. Старшие оба. Оба, кстати, родили недавно… В смысле у брата ребёнок
появился, сам он не рожал, – ржёт он, и я хихикаю.

– Я поняла как бы… Значит… У тебя два племянника?

– Девочка, мальчик. Полный набор…

– Здорово…

– Правда? Любишь детей? Я лично нет…

– Почему? Они же маленькие и безобидные… – говорю я, ведь сама-то имею опыт общения. У меня
подруга рано родила в своё время, и у тёти, где я порой ночую без ведома матери тоже есть
малыш… Сейчас ему три, но… Я помогала нянчить его совсем маленьким…

– Когда они оба выдают ту частоту звуковых колебаний, я тупо умираю… – говорит он,
продолжая улыбаться. – Нет, они милые и всё такое… Но когда орут… Я хз чё со мной
происходит. В кокон сворачиваюсь…

– Ну ничего… Уверена, ты привыкнешь теперь, – издеваюсь, а он мотает головой.

– Да не… Они же переехали… Не с нами. Я тупо с родителями живу… Да и, если честно, не
планирую пока съезжать, мне нравится… Я не самостоятельный…

– Ты? – удивленно спрашиваю, и он смотрит на меня, припарковавшись.