Слышу мамин смех и сам непроизвольно улыбаюсь.
– Ма… Я тоже хочу её забрать, пойми…
– Дань, нельзя просто кого-то забрать. Ей восемнадцать. Она вправе сама решать… Она хотела
сама чего-то добиться. Я не стану говорить, что предупреждала. Это глупо… Но ещё раз
подумай… Чего ты добьёшься, если приедешь туда в таком состоянии? Новой ссоры? Чего?
– Не знаю, – крепче сжимаю руль. – Я уже вообще них…ничего не знаю…
– Дань… Едь домой, мы поговорим… Помнишь, что я говорила тебе? На эмоциях никогда не садись
за руль… Выдохни… Походи пешком, но не веди машину… Эмоции, они опасны, пойми… Не всегда
можно вырулить… Кому как не нам это знать? Верно?
– Верно, мам… я знаю… Я просто хотел её увидеть…
– Я Васю попрошу… Она ей напишет. Ладно? Чтобы не наседать на девочку. Дать ей возможность
подумать… Ты же у меня умный мальчик… Уверена, ты и сам всё понимаешь…
– У меня чувство, будто я её потерял, мам… Такое поганое чувство…
– Нет… – тут же прерывает она мою внутреннюю истерику. – Не правда… Не потерял. Это
гормоны, сын… Ты плохого не делал… Ничего, что мы нельзя было простить…
– Я хочу дать ей жизнь, которой у неё не было… Я хочу… – проглатываю ком, ощущая, как жжёт
глаза. – Хочу сделать её счастливой… Я её люблю, мама…
– Я знаю, Даня… Поверь, судя по тому, что она мне о тебе говорила, она тебя тоже очень
любит… Просто судьба так складывается. Вы были рождены в разных семьях… С разными уклонами…
Разными стандартами… Она пока не понимает, но поймёт, что это тоже любовь… В каждом твоём
жесте и поступке… А теперь расслабься. Выдохни… И едь домой, сын… Я обещаю, что мы
поговорим, и если ты всё ещё будешь настроен ехать туда, я поеду вместе с тобой…
Виктория Зуева
Без него плохо и невыносимо. Без него всё не так… Я даже глаза прикрыть не могу, потому что
всё время думаю о нём. Мерещится… Мне кажется, что он рядом. Обнимает меня… Дышит мне в шею,
как раньше… Касается лица, снимая с него выбившиеся прядки волос… Нежно дует на кожу,
вызывая покалывание… Я думаю, что я не была ранее так счастлива. И такого спектра эмоций и
ощущений я не испытывала… Только с ним.
Мне кажется, он где-то под моей кожей… Все моменты с ним. Общее и такое прекрасное… Я была
не права… Я не права, когда так на него накричала. Он ведь ради меня старался. Ни один
человек столько не делал, а он… Господи, как же я хочу не ощущать это внутри. Это чувство
стыда перед всеми. Это ощущение вечного недотягивания до стандарта… Я хочу быть как все…
Слышу какие-то шорканья за дверью, и вся покрываюсь мурашками. Даже уснуть нормально не
удалось… От силы час-два проспала… И мне не стало лучше. Наоборот – только хуже… И голова
гудит вместе с этими мыслями.
Я рывком открываю дверь своей комнаты и замираю… Отчим стоит у тумбочки в коридоре,
торопливо шарит рукой в кармане моей куртки. Звук его возни бьёт по нервам, как наждак. Он
совсем уже охренел… Я только вернулась, блин, а он уже обшаривает мои карманы…
– Что ты делаешь?! – голос срывается на крик.