Я стираю очередную слезу тыльной стороной ладони и снова смотрю на визитку. Сердце колотится так, что пульс отдаётся в висках. Руки дрожат.
Я боюсь.
Боюсь позвонить.
Боюсь услышать его голос.
Боюсь, что он откажет.
И ещё сильнее боюсь, что согласится, и тогда я окажусь должна ему что-то, чего скорее всего никогда не смогу отдать.
Смотрю на часы. Без пятнадцати полночь.
Да? Нет?
Нет? Да?
Господи, благослови!
Хватаю телефон, пока окончательно не струсила, и, забывая дышать, набираю номер.
Один гудок. Второй. Третий.
Вот зараза! Он скорее всего спит.
Я уже почти готова сбросить, когда вызов принимают.
– Градский, – произносит коротко и жёстко мужской голос. Такой же низкий, уверенный, с лёгкой хрипотцой, как я помню.