— Даня, а чего он так глаза выпучивает? — удивляется Настя по мыслеречи.
— Всё просто, — поясняю. — Бумба боится.
— Ого! Что же может так напугать такого тролля?
— Сейчас и увидим.
Выскакиваем на прогалину. Я вскидываю брови от увиденного. Такого я точно не ожидал.
С десяток троллей мечутся, словно им на ногу кто-то наступил. Орут, трясут дубинами в панике. Только вот «враги», нагрянувшие в Сад, не обращают на них никакого внимания.
— Лошадки? — удивляется Настя.
Ага. Обычные, на первый взгляд, четырёхногие лошадки. Стройные, изящные, будто арабские скакуны. Гривы — длинные, шёлковые. Щиплют листья с кустов, не обращая ни малейшего внимания на орущих троллей. Обычные лошади разве что эти кустоеды. Наши земные-то траву едят.
Я таращусь в недоумении. Перевожу взгляд на Бумбу.
— Серьёзно?.. Вы испугались лошадок?
Бумба жалобно ревёт, хрипит, и вдруг — размахивается своей дубиной и с надрывом запускает её в самого большого — белоснежного жеребца с серебристой гривой. Красавец. Хоть на герб ставь.
Я даже дыхание задерживаю. Сейчас прилетит — и прибьёт такого красивого коня…
Но — вьюх!
Дубина проходит сквозь лошадь. Вернее, та просто исчезает. А через секунду появляется у соседнего куста и как ни в чём не бывало продолжает щипать листья. Даже ухом не дёрнула.
Дубина с грохотом падает на землю.
— Нифига себе… — выдыхает Настя. — Даня! Это же спринты — лошади-портальщики!
Ага. Я тоже уже догадался.
Тролли пытаются их ловить — без толку. Те исчезают до удара, появляются в другом месте, так же нагло пощипывая кусты. Троллей, похоже, вообще не замечают. Будто они — просто элементы пейзажа.
А тролли тем временем устают. Падают на колени, кто-то в бессилии бьёт кулаками по земле, кто-то завывает. Один валяется навзничь и рыдает, как будто любимый кокос украли.
И тут на прогалину вылетают джипы с таврами. Дасар выскакивает из передней машины, окидывает взглядом картину маслом:
— Шеф, ты нас ради диких лошадок поднял?
— Ага, — отзываюсь без капли смущения. — Знакомься: непобедимый враг Сада.
— Красивые, — восхищённо тянет Дасар. — Почти как та кобыла из Беломорья, что…
— Не продолжай, — предупреждаю. А то знаю я, чем у него с хозяйкой той кобылы всё закончилось, а у меня тут в облике волчицы — нежная жена.
Тем временем спринты продолжают своё «питание». Время от времени «бликают» — и оказываются у следующего куста, продолжая щипать листья. Красивые зверюшки. Только вот троллям плевать на их изящество — они уже просто страдают. Обидно, когда ты большой, сильный, а тебя игнорируют.
— Вот и всё объяснение того, — замечаю, — почему тролли впадают в панику при упоминании спринтов. Наши здоровяки испытывают жуткий стыд, что не могут напугать стройных лошадей, и боятся снова опозориться.